Diário do Marcelo - Para quem pensava que os frequentadores da Casa Pia tinham ido para a reforma antecipada fica o aviso: eles andam por aí, por Palmela (e não só), na forma de seitas religiosas, mais agarradas aos livros de Satã do que ao livro do Carlos Cruz. Aí, fadistas, a vida é um banco corrido... :-)

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

A oração salva e purifica:

"Uma quinta em Palmela foi, ao longo de vários meses, palco de inúmeras violações. O esquema foi idealizado por um homem que se fazia passar por ‘mestre’ de uma seita religiosa que o próprio inventou. Era a “Verdade Celestial”, segundo a qual os abusos sexuais não são crime, contribuindo, isso sim, para a “purificação” das vítimas. E o indivíduo, um falso psicólogo, conseguiu convencer não só crianças mas também adultos com esta teoria.

Conclusão: juntou-se a mais quatro homens e três mulheres e abusaram sexualmente de nove rapazes, de forma doentia. Os crimes ocorreram do início de 2014 a 25 de junho de 2015, dia em que a Polícia Judiciária (PJ) conseguiu acabar com o calvário das vítimas"

[ Read More ]

Correio da Lola - "O meu marido anda todo vestido de Dolce & Gabbana, mas eu ainda acho que prefiro ouvir Elton John..."

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

Querida Lola:

Estava a ler a "Lux", no cabeleireiro, à espera da hora de fazer umas madeixas e desfrisar, e li aquele artigo horrível, onde o meu cantor favorito, Elton John insulta aqueles costureiros italianos, do Dolce & Gabbana. Fiquei tão chocada, até por que ofereci no Dia de São Valentim uns boxers dessa marca ao meu Rui, e ele adora, adora, adora, quase nunca os tira. Não acha que as pessoas com certas posições se deviam dar mais ao respeito?... Fiquei tão incomodada...

Maria Rafaela, Praia do Samouco

Querida Rafaela:

Acho que lemos a mesma revista, ou se não lemos, foi algum programa da manhã do Goucha a que eu assisti, adoro esses programas, sobretudo aquela Cristina, que de manhã é uma coisa e à noite se transfigura numa outra, só para apresentar o "Dança Comigo", uma verdadeira cavalona de perna grossa e aberta, parece a parte de trás de um centauro, e a dor que me dá a Alixada num Traste, sempre ávida de macho e com a vida toda desconjuntada por ter decidido dar em fag mother e só se encostar a bichonas mal assumidas, ou daquelas que só se assumem... après. Olhe, querida, antes de começar a responder-lhe, vamos ter de rever os seus termos, já que se refere ao "cantor" Elton John e aos "costureiros" Dolce & Gabbana, onde eu apenas vejo a paneleira Elton John e o par de paneleiras Dolce & Gabbana..., e isto já é meio caminho andado para o que lhe tenho a dizer, e o que lhe tenho a dizer é, antes de mais, que em rixas de paneleiras ninguém meta as lixeiras, tá, querida?.... O Elton John, minha fofa, é para mim uma espécie de José Cid inglês, com um olho a mais, em cima, já que em baixo são completamente iguais... Ele adora ganir, mas eu acho que gano muito melhor, quando estou em velocidade de cruzeiro, toda sentada em cima de uma alheira das grossas, e não preciso de piano, nem nada, sou uma goela a capella, que se ouve no bairro inteiro, filha... Quanto à discussão, meu amor, vou-lhe já dizer que estou do lado da bichona inglesa, por razões muito práticas. Eu, por exemplo, quando dei em paneleira, nunca me passou pela cabeça andar com crias atrás, ser barriga de aluguer, ter um bebé proveta, ou adotar mongolóides, para depois aparecer na televisão, com ar de família feliz. Para mim, como para todas as bichas a sério, o único assunto são homens, mas homens mesmo, heteros, nada de versáteis, mal resolvidos nem gajos que gostam de ser estimulados pela retaguarda. Como sabe, a vida depois dá é muitas voltas, e só nos aparece o contrário, futebolistas com a baliza atrás, árbitros que vêm em busca de apito na boca, e sobretudo mal casados, em busca daquela coisa que a esposa não tem entre as pernas, e que eles acham que nós temos a obrigação de lhes fornecer... Enfim, isto foi um desabafo, mas bicha que é bicha procura é macho a quem servir, e eu vou exemplificar, imagine que está na Gare do Oriente e vai ter de fazer um broche naquelas escadas do parque de estacionamento, como fazem muitos pais de família da Grande Lisboa, e imagine que já vai a salivar de gula, com ir mamar o japonês fantástico que lá ataca, o romeno que fala español, mas é pagante, ou com ir aviar um daqueles seguranças que ficam lá pela noite dentro, a coçar os colhões, por que precisam de os esvaziar... Até aqui tudo está perfeito, é um ecossistema completamente diferente do do Conde Redondo, mas que funciona, sobretudo naqueles dias dos festivais do pavilhão do genro do Anormal de Boliqueime. Imagine que já está a descer a escada, para se ir ajoelhar nas poças de mijo da segunda cave, e mamar no casado de Vila Franca, que está de passagem. Imagine que o casado, em vez de descer atrás de si, lhe diz que vai, mas pergunta se pode levar os três filhos que tem da barriga de aluguer, mais a filha proveta, mais a mulher, e quem sabe se não leva também a barriga de aluguer, ou as várias barrigas de aluguer, como as do Cristiano Ronaldo, e lhe diz, espera que tenho de levar o saco das compras que vim aqui fazer para levar para casa. Achas que tem lugar aí em baixo?... Às tantas, em vez de se estar a descer para uma capelinha do broche é uma espécie de excursão merendeira, onde só falta o cão e a avó entrevada. Começava pela tesão da mamada, e numa mis en abyme, acabava a descer para as caves dos estacionamentos com uma manada inteira atrás!... Como pode imaginar, isso é o oposto do homoerotismo, e justamente a colonização mental com que os bafos de cona sempre sonharam, o poderem transformar o mundo de engate gay num espaço de representação social paralelo com as prenhices de nove meses, a tralha dos carrinhos de bebé, as goelas dos tubos de merda aos gritos, as indisposições do ovário, a não recetividade típica das trompas de falópio, e, sobretudo, e pior do que tudo, essa confusão nojenta entre foda e afeto. A verdadeira bicha adora foder, e quando vai foder deixa os afetos em casa, não é?... A verdade é que nesta época miserável, a foda é cada vez mais complicada, já que, para além de ter de se deixar os afetos em casa, ainda iria ter de se deixar as crias, as crias adotadas, as crias de proveta, a legítima, a barriga de aluguer, a sogra, a cunhada, o Sonasol e a Kiki com a sua ração de cadela, para não ladrar muito durante a noite. Filha, a liberdade é um bem demasiado precioso, para a andarmos a desperdiçar com enxertos do universo fêmea... Para fêmea basto eu, que tive de deixar crescer estes silicones para acabar miseravelmente a enrabar homens como o seu querido marido, com lingerie Dolce & Gabbana, e uma mulher como você, enfiada em casa e dentro da cabeça... Aliás, desculpe-me a crítica, mas vai mesmo: o seu marido é que devia gostar de Elton John, e a menina devia ser radical, como os Gabbana, que é por causa dessas promiscuidades que eles começam nos casamentos das manhãs de Santo António e acabam nas soirées encavadas do Conde Redondo, ou nos braços da "Sheilinha", que avia 9 por dia, 4 da Margem Norte, e 5 da Margem Sul, e vice versa, quando não são mais... Kisses nessa  sua barriguinha de aluguer, amor, e deixem-nos é foder em paz, tá?...

[ Read More ]

Edith Piaf: 50 anos de saudade. Há quem diga que ela foi a mais antiga Scut, sem portagens, de quilómetros de picha e álcool, do séc. XX :-)

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

Gloriosa: tinha a mais alta taxa de álcool por grama de voz. A grande diferença entre ela e a Clara Pinto Correia é que a Piaf ainda cantava, e a Clara já nem gemer gemia. Saudades :-)

[ Read More ]

Paulo Portas, "Miss Fardas", suicida-se politicamente, ao vir falar de "crianças"(?), e professores, que as devem ajudar a estudar. Para quê, para as mamares já com o 12º ano, ou para o teu Governo as fazer depois emigrar, quando licenciadas?... Vai apanhar no cu, minha paneleira de merda!...

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

Imagem do Kaos

Esta deve pensar que o tempo a tornava séria...

[ Read More ]

Correio da Lola - "Sonhei com um jardim de vulvas... Acha que vou ser sobretaxada por isso?..."

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

Querida Lola:

Sou espectadora atenta da "Casa dos Segredos", edição I, II, III, e até ao fim, se deus quiser: No outro dia, fiquei aterrorizada, porque a Sandra -- graças a deus que essa mulher já foi expulsa!... -- disse à Teresa Guilherme que tinha sonhado com um jardim de pilas coloridas, que se levantavam, quando ela passava... Meu rico menino jesus, Lola, eu sou lésbica não assumida, e como muitas mulheres, como eu, estou obrigada a estar casada com o meu Francisco José, e até já sou mãe de três filhos. A verdade é que fui tão impressionada para a cama, com o sonho da outra, que, depois de dar ao dedo, a pensar nela, sonhei com um campo de... ratas. Acha que o meu marido irá descobrir que sou fufa?...

Julieta de Sá Pires, Quinta do Conde

Querida Julieta:

É sempre bom encontrar mais uma mãe de Portugal que vê a "Casa dos Segredos". Aposto que até junta dois prazeres num só, e põe o som daquilo um pouco mais baixo, quando a Katia Guerreiro está a fingir cantar "Caro nome", ou a Mariza está naqueles sobressaltos de garganta que as cordas vocais não deixarão durar muito. Devia haver um estudo entre a taxa de incidência do sucesso das retornadas no nosso degenerado tecido cultural, e a mediocridade do produto final, mas isso são trocos, querida, comparados com a Teresa Guilherme, porque a Teresa Guilherme é uma espécie de Alfonso X da nossa Cultura, a mãe, avó, sei lá, a Lucy de todas as manifestações histriónicas deste povo. Há de tudo nela, desde o Cancioneiro da Ajuda até à Literatura de Cordel, passando pelos orgasmos da Amália com a Maluda, e pelos sonetos da Flor Spam Cadela, cheios de dor e de cio, naquelas noites em ela que vai ter de apresentar mais uma gala, cheia de "speeds", e meio anestesiada, para não se dobrar muito, não se lhe vá romper alguma costura. A verdade, querida, é que, como ela, poucas mulheres passam os tempos de camarim a serem comidas, horas, e horas, pela frente, e por detrás, por aqueles homens fantásticos, de 20 anos, que ela adora, e que vai desenterrar nos recantos mais sórdidos da nossa sociedade. Como sabe, um pouco de gel, um duche e uns adereços da Zara e da Springfield tornam qualquer degenerescência de bairro num Brad Pitt do pito dela... desde que não abram a boca, porque, quando abrem a boca, para além daqueles sotaques do axim, e "bem bisto", que fazem Chelas parecer a Royal Academy..., mas, mas... quem é que quer que os homens bons abram a boca, desde que nos montem, e não vão olhando para aquelas pregas dos anos que pesam?... No fundo, como foram todos estreados, em novos, por um tio, ou um padrinho, quando eles olham para um saco de celulite, conseguem sempre ver aquela barriga peluda e flácida que os montou, quando tinham oito anos, mesmo que seja numa cinquentona, como a nossa amada Teresa. Há um romantismo e um saudosismo renatosseabresco em cada um dos mancebos de Portugal, coisa que já vem do tempo da Dona Urraca, e que foi de Alcácer Quibir até Rikers Island, o sonho do jovem que cresceu, com saudades da picha velha que primeiro o montou, mas, olhe, querida, estou eu, para aqui, já perdida em metafísica, quando você, como fufa, o que mais deve estar a odiar é que eu lhe fale de homens, e vamos já ao seu sonho, filha, diz você que sonhou com um jardim de vulvas, amorosa, cá para mim, e não li a Interpretação dos Sonhos, de Freud, sonhar com um jardim de vulvas é equivalente a estar a sonhar com um campo de golfe, suponho que com os buracos todos, porta sim, porta sim, muito juntos. Faz-me lembrar uma vagina na pradaria, mas em versão varius multiplex multiformis. Mas... mas... como tudo hoje é economia, finança e usura, vou ter de a desenganar, e dizer-lhe o contrário do que, de certeza, lhe disse a bruxa da sua zona, a troca de um notinha de 50€: sonhar com vulvas não significa abundância de esfregas, no futuro, e não se veja já, num arranha céus, de Nova Iorque, durante a passagem do "Sandy", com aquelas galdérias todas, a descerem do 70º andar, pelas escadas de serviço, a correr, e você deitada no patamar, de cada vez que passava uma, você levantava o pescoço, e abocanhava-a, por debaixo das saias, querida, sonhar com buracos, nesta altura, só se forem orçamentais, foi Santo inácio de Loyola que lhe apareceu em sonhos e lhe está a dizer para se preparar para ficar como a Grécia, num par de meses. Pode ter um azar ainda maior, que é os militares decidirem internar o "Professor" Cavaco  Silva e os seus acólitos, e, a seguir, como o Gengis Khan, irem, de porta, em porta, usufruir do direito de terra conquistada, e violar todas as ratas que lhes aparecerem pela frente. Imagine-se, você, toda espojada no sofá, de perna aberta, a dar ao dedo a pensar na Teresa Guilherme, sim, querida, porque a verdadeira fufa não se masturba com as concorrentes, mas com a patroa, um animal de peso, difícil de satisfazer, e capaz de lhe dar a satisfação toda, mas... olhe, acho que me perdi... acho que ia nos militares... também não devia ser importante, porque amanhã, com a eleição do Obmamnrey, os verdadeiros valores da América Profunda vão vir ao de cima, e as mulheres como você, que adoram rata, vão ter de ser purgadas, e reintegradas na sociedade. Diz que tem três filhos?... Mulher, casada, e com três filhos?... É a fufa típica, portuguesa, com certeza!... Brevemente, a América vai dar ordens mundiais para que procrie mais, e vai ter de simular orgasmos, porque a Merkel, de Leste, traz um Plano Reich, para Portugal, para evitar que sejamos povoados por lusodescendentes de pretos, chineses, ciganos e monhés. Vai ver que tem a anca larga, e vai ser escolhida para nova parideira do Reich, destinada a povoar este quintal meridional, por muito pouco que goste de homens. Deixe estar, que, se calhar, só gosta um bocadinho menos do que as outras, que isso de apreciar o belo sexo é mesmo, e só, para as trabalhadoras de chicote, que cada vez mais se multiplicam nestas esquinas do Conde Redondo. Kisses, desta sempre sua.

[ Read More ]