este rio

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

- Se eu voar.

- Tu voas.

- Não. Quero dizer, se abrir as asas mesmo parado, a quilha a cortar os mosquitos sobre a água, colocar a cabeça um pouco para trás, esvaziá-la. Apagar a memória de algas e crustáceos e este rio.

- Este rio. Trocarias este rio por outro qualquer.

- Qualquer, não. Um escolhido por mim, mais salgado.

- Não tens escolha.

O flamingo hesitou. Não sabendo o que responder limitou-se a erguer e a baixar o bico duas vezes. O flamingo cor de salmão encolheu a perna esquerda e lançou-lhe um olhar penetrante.

- Todos os dias duvido de deus.

Um pequeno barco a motor cortou o silêncio e fez ondular ligeiramente a água. Uma tainha encontrou o caminho para o mar.

É uma dúvida sistemática, cansativa. Depois abranda, desaparece, deus queira. A fragilidade do branco manifestava-se em pinceladas de rosa pálido e a temperatura do ar caiu de repente. Nos terrenos alagadiços, nos sapais, o entardecer anuncia-se desta forma.

As outras aves, curiosas, foram-se aproximando, as narinas dilatadas pelo prazer, pata aqui, pata ali, os ossos das pernas eram talos flexíveis, altos, pernaltos na profundidade das águas. Levantaram voo mal o rio foi estuário e foz. A largura das asas era tal, que planava sombra entre as margens.