The Braganza Mothers

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

Todas as manhãs o homem constrói um crocodilo com a areia da praia. De cauda virada para a água, olhos salientes, boca escancarada, a mandíbula assustadora e para ilustrar melhor a cena, um braço humano decepado e muita tinta encarnada a salpicar. Por fim, rodeia-o com um fosso, estende uma toalha azul e espera as moedas e as fotos. As pessoas parecem gostar, mas fica mal ali, o homem, o crocodilo, o sangue, o fosso, o braço.

Uma rapariga pergunta-lhe, porque é que não fazes uma baleia, um golfinho, uma sereia, um peixe-martelo, uma tartaruga e soltas o crocodilo no rio Nilo?

O homem responde torto, sobe-lhe uma voz de réptil, um instinto fatal. A rapariga não se intimida e replica, não tarda, vem a maré alta e leva-o. E levou.

Eu por mim gosto da praia quando chove e os crocodilos regressam a casa para o Natal.

Sobre a mesa comprida da cozinha estendemos o tecido, preso pelas quatro pontas e desenhámos o pássaro, as asas abertas, as patas esticadas, quase a poisar. Cheirava a maçãs assadas e a canela e lá fora o cão corria e ladrava a pedir para entrar.

Começámos a bordar. A cada um calhou uma pena, o pescoço, a cabeça, a pata direita, a esquerda, a cauda, o bico, os dedos, a quilha do peito e escondido, por baixo do ponto cheio, o coração.

Os rapazes não bordam a linha de seda, mas bordaram. E em cadeia, o pássaro de dezembro cresceu, apenas um pouco tosco por passar de mão em mão.

Antes do Natal chegar, pendurámos o pano bordado na parede da sala e deixámos a janela aberta. Entrou o frio, uma chuva leve, o vento do entardecer. E um ou dois pássaros.

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