Querida Lola:
A minha barraca está irrespirável, por causa dos fogos. Hoje, quando cheguei à janela, tinha o Vale de Chelas todo cheio de fumo, e chamei o meu José, e disse, "ai, filho, que vamos hoje ficar todos aqui!...", e ajoelhei-me no chão, benzó-deus, à rezar à Beata Lúcia, que segura o Mundo. Querida Lola, acha que vamos morrer todos em setembro?...
Serenela Andada, Vale de Chelas
Querida Serenela:
O fumo também nos assustou, aqui, no Conde Redondo, já que onde há fumo, há fogo, querida. Agora, deixe-me que lhe diga: os fogos são tantos que até me espanta que haja tão pouco fumo... Primeiro, pensámos que fosse uma festa de vodoo, de Isabel dos Santos, a celebrar o primeiro centenário do pai, que devia estar preso, à frente dos mutilados de Angola. Ela está bem. Demoliu a sua casinha, com 100 quartos, no Algarve, e mandou construir uma nova, por cima, já com 400, Supomos que quando voltar a haver eleições em Angola, de aqui a 50 anos, já ela tenha uma casa tão grande que chegue, do Algarve, ao sopé do Cristo Rei. Luís XIV sonhou com isso, mas teve azar, porque não era tisnado das duas mafias, a Russa e a Angolana. Depois, pensámos que fosse a Cândida Almeida, com os calores da rata, a sonhar com a Procuradoria Geral da República, que Deus lhe vai dar. Depois, mais para o fim da tarde, a Suzete, que é de Roraima, e tem das mamas mais chamadoras de árbitros, aqui da zona, e é, à sua maneira, uma intelectual, já que fez o Elementar, no Brasil, o que lhe deu várias equivalências, em Portugal, nomeadamente a de ser uma brochista diplomada, pôs uma das hipóteses mais prováveis: Paulo Portas, para se vingar do renascer do assunto dos submarinos, teria pegado fogo, como vingança, ao... Parque Eduardo VII... Querida, as Brasileiras são boas no broche, e fazem aqueles pratos todos que as mulheres de bigode, de Portugal, não são capazes, mas são precisos muitos anos de ajoelhar e estender as nalgas, para aceder ao Sublime. Quero que saiba que o fumo até nos deu muito jeito, porque pudemos praticar o "métier", em pleno nevoeiro, sem ter de procurar o refúgio de um latão de lixo, ou o aconchego de um vão de escada, mas a verdade, digo-lhe, antes de saber que os fumos vinham de Mafra, e se enquadravam naquela história cíclica de incendiar o país, sempre que os governos estão de despedida, é que eu pensei que fosse o Durão Barroso que tivesse mandado incendiar o Parque Eduardo VII, para que toda a gente pensasse que tinha sido o Portas, como vingança, pelos submarinos, já que, caso não saiba, o Portas, nesse negócio, só viu migalhas, porque o grosso da côdea, e, sobretudo o miolo, estão bem protegidos, porque a velhice também alcançará o "Cherne", e a Uva, que, à falta de ver o padeiro, irá, um dia, saber que tem muuuuuuuuuuuuuuuuitos euros em seu nome, se, nessa altura, ainda houver Euro, coisa que está na rampa de desaparição, quer do programa dos Mormons, quer do caneco Obama. Kisses, e arda, se puder, filha, arda toda, e liberte esses fumos: faz-lhe bem às trompas da bacalhoa.
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