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quinta-feira, 31 de julho de 2014
domingo, 6 de julho de 2014
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a viragem
Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas
Apagou a memória, a sua e a do computador. Deitou no lixo
duas ou três substâncias desconhecidas que lhe morriam nas caixas do
frigorífico, um pacote de leite fora de prazo, uma cenoura. Inundou os vasos de
água, lavou a loiça e deixou-a a escorrer. Pegou no saco e na gaiola do pássaro
e saiu a assobiar.
Parou no segundo esquerdo, largou o pássaro e a gaiola,
deu-lhe um abraço, muito obrigada, pode ficar com ele se eu não voltar. Ela
riu-se. Adeus, não se esqueça de virar para o lado do sol.
quinta-feira, 9 de janeiro de 2014
segunda-feira, 25 de novembro de 2013
Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas
Marcel Proust, no empíreo da criação artística
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"Du Côté de Chez Swann" - o centenário da (in)completa publicação do maior romancista do séc. XX, Marcel Proust
Marcel Proust, no empíreo da criação artística
domingo, 6 de outubro de 2013
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oito e vinte e um
Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas
Sentava-se sempre no mesmo banco à janela, do lado do
mar, os outros passageiros de costas para si.
Sem pressas, retirava da pasta um bloco de desenho A3 e
um lápis de carvão e observava as pessoas, contemplava-as, por fim elegia uma e
o jovem desenhava, rápido, certeiro, luz e sombra em cada manhã.
De costas, de perfil, um pescoço fino ligeiramente inclinado,
a beleza de uma nuca, as rugas de um rosto, um sorriso, pálpebras cerradas num
dormitar sereno.
Quem ficava perto dele pasmava com o seu talento,
cúmplice daquele elo de ligação entre o criador e o objeto criado, porque os
modelos, esses, viajavam na ignorância de que eram inspiradores de arte.
Quando ainda lhe sobrava tempo, virava a folha e esboçava
outro rosto, até à última estação. Os passageiros saíam apressados e o rapaz
ficava para o fim. Era desajeitado, segurava o bloco, o lápis, o casaco e de
joelhos no chão da gare retirava da pasta uma lata de laca e fixava os momentos
aprisionados durante a viagem.
Um dia uma rapariga protestou e ali no meio de todos
repetia:
- Era só o que faltava, este gajo é doido, a desenhar os
outros. Eu não lhe dei autorização.
Falava muito alto, respirava vulgaridade e agressividade.
Uns diziam, tem toda a razão. Alguém observou, mas está
bonito. E ninguém parecia ter pressa.
O rapaz, acossado, continuava de joelhos, a lata na mão.
Então de um golpe separou a folha do bloco e entregou-a à rapariga, feia, mal
vestida, agressiva e vulgar e disse baixinho, peço desculpa é seu.
Na folha A3, desenhado a lápis de carvão, o perfil daquela
rapariga. Do pescoço, uma curva perfeita; dos olhos, um
caminho de luz; do nariz, o equilíbrio entre a estrutura do osso e o sombreado
da pele, aprisionado o momento único, em que uma rapariga feia, mal vestida,
agressiva e vulgar se transfigurou.
-Esta, não sou eu!
E rasgou a folha do bloco A3 com o seu retrato a carvão.
quinta-feira, 13 de junho de 2013
quarta-feira, 8 de maio de 2013
quarta-feira, 10 de abril de 2013
domingo, 24 de fevereiro de 2013
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pele de urso
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Não fora o vermelho vivo das papoilas, ficaria por aqui a
hibernar resmungos. Um chá preto com um farrapo de leite e uma margarida para
molhar. As madalenas não me pertencem. Os livros seriam sete e quando
terminasse, recomeçaria outra vez. É uma busca que gosto de fazer, íntima,
silenciosa, afetiva. Como os habitantes dos velhos hotéis de praia, o mar
gelado, o riso das raparigas, as intrigas. Vestiam-se a rigor para o jantar. Eu
também, disse o urso e emprestou-me a pele para eu me esconder. Escondi-me.
Leio-lhe
em voz alta para ele entender a raridade de alguns humanos.
domingo, 13 de janeiro de 2013
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o pássaro do coração
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Hoshi
abriu a túnica, retirou do peito o tecido dobrado em quatro, pegou em duas
pontas e soltou-o. O pássaro pintado era tão real e tão belo que o velho Haru
deu um grito de espanto. Nunca tal vira e sabia de antemão que não seria capaz
de reproduzir uma ave assim e se isso viesse a acontecer correria o risco de
replicar o irreplicável, de tocar o intocável, de agitar o que jamais deveria
ser agitado.
Mas
os olhos de Hoshi brilhavam de alegria e tão simplesmente lhe contava dos
trezentos e vinte cinco panos guardados no cesto de vime e das moedas que
juntara para os comprar e de como seria bom se todos os habitantes da sua
aldeia tivessem um pássaro raro a ondear nas janelas, que Haru, o pintor a quem
os deuses bafejaram as mãos com um dom inigualável, calava-se e calando
consentia num sonho mais alto que as montanhas geladas a norte da sua casa.
Hoshi
era jovem, impulsivo, corajoso e generoso. Haru era velho, bondoso e talentoso
e no pátio brotou um segundo rebento de cerejeira e ele ousou dizer sentindo o
coração descompassado: temos sete dias para transformar os teus panos e outras
tantas noites para soltar os teus pássaros. Aprenderás tu a pintá-los, porque se
as tuas mãos calejadas fazem crescer os arrozais e penetrar na terra o arado,
também se transformam em veludo quando acaricias a cabeça do teu cão.
No
primeiro dia madrugaram e atravessaram as florestas de tílias, a ponte sobre o
rio gelado. Colhiam pedaços pequenos dos ramos mais frágeis e com um canivete
afiado faziam os cabos dos pincéis, as cerdas de marta. Pediram conselho aos
monges que conheciam os segredos dos corantes naturais e da textura das sedas e
aprenderam a esticar os panos em esquadrias de madeira. Ao entardecer eram
quatro as crianças que os seguiam e quando o sol se escondeu no horizonte,
entraram no pátio doze rapazes e dez raparigas ansiosos por aprender a arte dos
tecidos.
Nessa
noite ficaram mais leves os sacos de arroz na despensa de Haru na proporção
inversa ao ânimo que sentia.
Ao
segundo dos dias o galo cantou e nas cozinhas as avós fritaram bolinhas de
carne e de arroz e prepararam taças de chá verde e sopa de Miso.
O
açafrão, a terra, o barro, as ervas esmagadas, a gema dos ovos. E os tecidos
resplandeciam.
No
terceiro, quarto, quinto e sexto dia eram tantas as crianças sentadas em
silêncio junto ao pátio de Haru que este se assustava perguntando como é que eu
aqui cheguei e eles comigo?
Todas
as noites Tsuru o pássaro, largava o tecido que habitava e voava sobre as
cabeças adormecidas. Fazia rir as crianças nos seus sonhos, desinquietava os
jovens, soprava telas e tintas nos cabelos brancos de Haru e transportava Hoshi
nas suas asas até ao reino dos peixes e das baleias brancas onde ele nadava nu
como só ele sabia.
Na
tarde do sétimo dia caiu a flor da cerejeira e todos os panos de seda secavam
ao sol, mas em nenhum deles se via um pássaro de longo bico como Tsuru. Uma
criança reconhecendo o tecido que pintara, gritou, essa é a minha mãe! e todas
as outras, a casa do meu avô, a escola, o rio, a ponte, o céu, o cume da
montanha.
Não
se desiludiram nem entristeceram os dois homens e Hoshi disse, é tempo de eu
partir. Esperam-me os arrozais, o búfalo, o arado, a minha casa, a minha aldeia
e os meus amigos e a cada um darei um tecido de seda pura.
É
tempo de eu ficar, disse Haru, retomar a ciência das minhas mãos e manter
aberta a porta da minha casa. Não me esqueças.
Não
te esquecerei, respondeu Hoshi e dobrou os tecidos magnificamente pintados e
tingidos e voltou a guardá-los no cesto de vime. Depois chamou o cão, abraçou
Haru e colocou junto do coração o pássaro de seda.
Gélida
era a noite mas nos olhos do homem liam-se as estrelas.
domingo, 16 de dezembro de 2012
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as mãos de Haru
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Apagou
o fogo da lareira, fechou as janelas e a porta, soltou o búfalo e partiram, o
homem e o cão. Às costas, sustentado por cordas de sisal, o cesto de vime, um
pão, um peixe, uma esteira, uma manta de lã. Junto ao peito, o pássaro pintado
num tecido de seda pura. Caminhava ágil, porque leve é a seda e o coração de
quem procura e procurando está certo de encontrar.
Não
olhou para trás uma só vez, mas sabia as casas e os campos a diminuírem de
tamanho, o fumo nas chaminés, o aceno dos vizinhos. Passou os arrozais e as
plantações de soja, escolheu o caminho da direita e o atalho da esquerda e
chegado ao cimo de um monte descansou. Talvez nevasse nessa noite, sentia-o
pelo cheiro da terra e do ar. Preparou um abrigo para ele e para o cão, acendeu
o lume e assou o peixe.
O
céu tinha a limpidez de um azul escuro profundo e abismal e em intervalos
regulares era atravessado por cadentes estrelas. O homem deslumbrado calava-se,
acariciando a cabeça do cão.
Tão
pouco eu sabia deste mundo, murmurou. E eis-me diante de tamanha beleza e eu
apenas procuro quem me desenhe nas sedas um pássaro como tu, para que eu possa
partilhar com os meus amigos os sonhos que me dás todos os dias da minha vida.
E colocava a mão sobre o peito e o pássaro desdobrava-se em piados de
assentimento.
Assim
atravessou três cidades, duas cordilheiras e muitos arrozais e já todos falavam
do homem que transportava um cesto de vime em busca de um pintor de pássaros de
seda.
Foram
muitas as falsas pistas que lhe deram, umas por escárnio e malquerer, outras
por inocente acreditar. Mas nunca o homem tirou do peito o seu pássaro, porque
sabia da inveja de alguns e da hipocrisia de muitos.
Uma
noite chegaram a uma aldeia e tinha sede o homem e fome o cão e entre bambus e
magnólias viram luz numa janela e tal era o cansaço que traziam que adormeceu o
homem nos degraus da entrada e o cão ladrou de medo e inquietação.
Haru
era o nome do homem.
Tinha
um pátio onde crescia uma velha cerejeira, uma casa habitada pela límpida luz
da manhã, tintas, pincéis e uns dedos mágicos que davam vida a tudo o que
pintasse. Se ele imaginasse uma rapariga com brincos e túnica encarnada, pegava
num pincel e criava as pérolas, as orelhas, a boca, os olhos, a túnica
encarnada. A rapariga ganharia movimento e sairia da tela se ele desejasse.
O
pátio, a casa e a cerejeira eram rodeados por três muros baixos porque Haru
acreditava na ineficácia dos portões de ferro e das muralhas que escondendo nos
escondem, tornando-nos vulneráveis e presas fáceis da cobiça e do ódio. Não era
preciso tocar o sino para entrar, nem fechar a porta para sair. Aquele pátio
chamava-se das cerejeiras, mas restava apenas uma, porque velhas eram essas
árvores e Haru com elas, na sabedoria da natureza efémera da vida e dos rebentos
na primavera. Quando brotavam, as flores duravam apenas sete dias e depois
morriam e a cada ano Haru estava atento ao primeiro botão, que seria flor,
esplendor e logo memória. E para que assim permanecessem, pintava-as, rosa
forte e pétalas delicadas. Depois dizia, fiquem! e espalhava as telas pela
casa.
Quando
o cão uivou lá fora Haru assustou-se e acorreu à porta que permanecia aberta e
arrastou o homem adormecido até à sua cama, afagou o cão e deu-lhe uma tigela
de arroz com frango e ao ver o cesto de vime e os panos de seda pensou, é ele,
o homem que busca um pintor de sedas.
E
esperou pacientemente que acordasse.
Haru
não sabia do tecido de seda pura guardado junto ao peito, mas ali sentado na
quietude da noite olhou as suas duas mãos e desejou ter o poder de fazer voar
os pássaros.
domingo, 9 de dezembro de 2012
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tsuru
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Era
uma vez um homem que possuía um pássaro raro pintado num tecido de seda pura.
Todas
as manhãs desenrolava o pano e pendurava-o na janela mais larga, mais alta,
virada para o rio, para que o pássaro sentisse o sol e ouvisse o canto dos outros
pássaros. Depois pegava no arado e no búfalo, chamava o cão e saía para os
campos onde trabalhava todo o dia na companhia das cerejeiras e dos arrozais.
Quando
os rins lhe começavam a doer endireitava-se, colocava a mão esquerda na coxa
esquerda e a direita exatamente no lado contrário. Com os braços ligeiramente
dobrados inclinava a cabeça para trás e contemplava o céu do entardecer. A
seguir despia as roupas que trazia e entrava nu nas águas do rio, o cão
seguia-o ladrando de alegria e o homem atirava-lhe pequenos seixos e nadavam os
dois até que um deles tiritasse de frio. O homem apanhava dois peixes e
regressava a casa. Recolhia então o pássaro pintado e colocava-o sobre um
biombo de madeira.
Acendia
o lume, cozinhava os peixes e comia-os com uma tigela de arroz e antes de se
deitar ajoelhava-se diante do altar dos seus deuses e agradecia-lhes a casa, o
arado, o búfalo, o cão, as cerejeiras, o rio, os peixes, o arroz e o tecido de
seda pura.
Por
fim chamava: Tsuru! e o pássaro destacava-se do pano, abria e fechava três
vezes o seu longo bico, esticava as asas e voava pela casa fazendo vacilar a
chama da lareira. O cão enroscava-se aos pés da cama e adormeciam tranquilos, o
homem e o cão.
Então
o pássaro penetrava nos sonhos do homem e levava-o nas suas asas até às
montanhas mais altas, às florestas de tílias, aos países das noites eternas
onde o sol coabita com a lua e às ilhas que flutuam desprendidas,
desinteressadas da terra e que nunca permanecem no mesmo oceano.
Regressavam
pela madrugada. O pássaro pousava o homem na sua cama e entrava no pano de seda
como se fosse esse o seu lugar.
Os
vizinhos sussurravam, pobre este homem trabalha de sol a sol divide dois peixes
entre si e o cão, a tigela de arroz que lhe dá a força e o búfalo que come as
ervas e os botões de rosa tenros, mas tem nos olhos o brilho dos cristais.
Olhavam o tecido e o pássaro nas manhãs de sol, ouviam o agitar das asas na
madrugada.
O
homem sabia que se interrogavam e na incerteza da bondade humana calava-se e a
haver segredo dos cristais no seu olhar foi juntando todos os meses uma moeda
de prata e quando já tinha trezentas e vinte cinco, com elas comprou outros
tantos panos de seda, dobrou-os em quatro num cesto de vime e preparou-se para
viajar.
Tsuru
era o nome do pássaro.
quinta-feira, 6 de dezembro de 2012
domingo, 2 de dezembro de 2012
quinta-feira, 29 de novembro de 2012
terça-feira, 20 de novembro de 2012
sábado, 10 de novembro de 2012
quinta-feira, 18 de outubro de 2012
segunda-feira, 8 de outubro de 2012
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