The Braganza Mothers

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terça-feira, 20 de setembro de 2016

Diário da Tarada de Calcuteza - Bárbara Guimarães chora em tribunal, ao lembrarem-lhe as palavras do carrasco com quem se casou por conveniência. Parece que o Manuel, de dia, lhe lembrava, de quando em vez, que só Deus e a Santa da Ladeira saberiam se ela um dia não poderia cair pelas escadas, e lá teria de ir ele, com os filhos, que lhe chamavam bêbeda, ao funeral, ou então, muito melhor, como lhe assobiava aquele passarinho persistente, que muitas vezes se punha a piar-lhe ao ouvido, e o acordava com estaladas frias a meio da noite, a "Maria", de noite, punha uma cabeleira de estopa, como a mãe do "Psycho", agarrava na faca com que ameaçava a primeira vítima, a Joana Varela, e matava os três, e dava o golpe de misericórdia na sua própria carcaça de hiena, como fez o Marcuse, e no final ainda havia um funeral a quatro, com a Guterres a chorar baba e ranho, coitado, tão ceguinho, foi ele que meteu esta criatura num governo, Ministro da Cultura (?), cada coisa que acontece em Portugal, benzó-deus, e nós gostamos de tudo, acreditamos, aplaudimos, e depois rapidamente esquecemos, por isso é que estamos no lindo estado em que estamos...

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"Não reagi às várias agressões. Ele parecia aço. Eu ficava numa espécie de adormecimento", disse Bárbara, que foi questionada por que razão não foi ao hospital ou ao Instituto de Medicina Legal após os alegados maus-tratos, tendo ela própria optado por tirar fotos. "Tinha vergonha, mas o importante era ele não voltar a entrar em casa. Achei isso mais importante do que ir ao hospital. A minha irmã é que se lembrou de me tirar fotos, e eu acreditava que não as ia usar", disse.

O advogado Paulo Sá e Cunha pediu para Bárbara recordar dois episódios em que garante ter sido ameaçada. O primeiro quando Carrilho afirmou que ela podia cair das escadas, indo ao seu funeral com os filhos, e o segundo quando apontou uma faca e disse que a matava e aos filhos e depois se suicidava. "Assim ninguém ia ao funeral de ninguém"

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quinta-feira, 23 de abril de 2015

Manuel, de dia, Maria, de noite, Carrilho diz que não conhece a Canavilhas de parte alguma. Sorte da Gabriela, senão já estava a ser perseguida, chantageada, estrangulada, ou tinha as costas todas a serem usadas para apagar beatas...

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Asco

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quarta-feira, 9 de julho de 2014

Pronto, já está!... Quem é que faltava na Comissão de Honra do António Costa, quem era?... A ver se adivinham... Não, pior do que a Joana Vasconcelos... Pior... Pior do que a Inês de Medeiros... Sim pior, mesmo muito pior do que o Ferro Rodrigues e o Paulo Pedroso... Eu ajudo, que não chegam lá: o Manuel, de dia, Maria, de noite, Carrilho. Ui, ui, a coisa deve ser mesmo boa :-)

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A ferver, e ainda por cima, acho que por lapso da Comunicação Social, que confundiu o Carrilho com a Maria Carrilho. But who cares, eles lá sabem :-)

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sexta-feira, 25 de outubro de 2013

Correio da Lola: "Fiquei tão chocada com o dívórcio do Carrilho e da Bárbara, faziam um par tão lindo, tão, sei lá, tão unido, tão exemplar..."

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Querida Lola:

Todos nós temos referências, sei lá, há pessoas que são como faróis da nossa vida. Eu, que tenho um marido alcoólico, desempregado, e que me bate todos os dias... sempre, sei lá, sempre vi no casal do Carrilho e da Bárbara um modelo para toda a felicidade que eu própria desejaria ter. Até o meu sétimo filho, coitadinho, que tem trissomia-21... lhe pus o nome de Dinis, em honra, em homenagem, ao casal perfeito da minha vida. Estou tão triste. Acho que hoje é o dia mais triste da minha vida, acho mesmo, juro...

Maria da Piedade Poiares, Linhó

Querida Maria da Piedade:

Compreendo a sua dor, todos nós temos os nossos ídolos, na vida. O meu, durante muito tempo, foi a Senhora de Mota Amaral, já que tínhamos em comum ser virgens de mulheres, embora, agora, me excite muito mais com o Cristiano Ronaldo, que deve ser o único garanhão do Mundo que nunca tem namoradas, mas só ex namoradas... Vá-se lá perceber o que vai na cabeça dos homens. Contudo, deixe-me que lhe diga que essa sua mundividência do Linhó é um bocadinho, sei lá, limitada, por que, se, para si o Manuel Maria e a Bárbara eram o casal perfeito, está a deixar de fora e de lado casais ainda mais perfeitos, como José Sócrates e Fernanda Câncio, e a esposa austríaca do Figueiras, para já não falar na perfeição que deve sair do casamento, aos 71 anos, do José Cid -- o Elton John português --, com a Gabriela Carrascalão, que vai receber belos beijos daquela linda boca, que mamou todos os seminaristas do Alentejo e arredores... As mulheres adoram estas coisas, imaginar que encontraram o homem da vida delas, já muito depois de eles terem encontrado o homem da vida... deles. Aqui, na esquina, como pode imaginar, o assunto tem interesse zero, já que ele prefere favelados do Rio de Janeiro, a gajas transformistas, como eu, e está no seu direito. Quanto à Bárbara, tenho imensa pena dela, por que é uma rapariga séria, com carreira feita, não é como aquelas porcas, que nascem do nada, e caem, de repente, no estrelato, só por que a mãe, nos belos tempos em que o aborto clandestino ainda era mais clandestino do que agora, usava os recursos do Hospital de Santa Maria, para os fazer à bela sociedade que tínhamos, e temos, tal como o Carlos Cruz usava as películas da RTP, para filmar as suas aventuras de "adulto, heterossexual e ativo", com órfãozitos da Casa Pia, a troco de chupa-chupas, daqueles doces, mesmo de chupar, não do célbre pau com bolas... Compreendo perfeitamente que ela não tenha querido ter o mesmo destino da outra: uma coisa é uma pessoa casar-se por interesse, que pode ser mútuo, como neste caso, onde a peneira de um tapava o sol do outro, e viceversamente, a outra é correr o risco de cair nas mãos de um sádico homicida, como a outra desgraçada, a primeira, que ia bater à porta da nossa amiga Teresa, aos gritos, a esvair-se da consciência, por sucessivas tentativas de estrangulamento, e com as costas todas marcadas pelos cigarros que ele apagava nela. Havia, e há, um Marcuse nele, tirado o talento, mas as mulheres do Carrilho não são forçadas a ser marcuseadas, não é?... Há limites para o sofrimento de uma mulher, e até ele acha que esse episódio é para esquecer, melhor, para não ser relembrado, tanto que já a apagou, aliás, as duas, das sua miserável página da "Wikipédia". A criatura, caso não saiba, é horrorosa, consegue estar um patamar abaixo do Proença de Carvalho e do Pinto da Costa, o que é difícil, como muito bem contava a ex telefonista da FCSH, da UNL, que, de cada vez que el ia ao PBX, timha de desinfetar o telefone com álcool, "não fosse apanhar alguma coisa, nunca se sabe...", mulheres à antiga, previdentes, sérias, limpas e honradas, que já não assistirão à agregação do João, filho do outro Constâncio, em Estética, coisa da qual ele percebe tanto como o Carrilho percebia de Filosofia, embora, como saiba, estas coisas não são assuntos de percebimento, mas de decisão maçónica: o avental manda, a criatura metamorfoseia-se, e o país atrasa. Já há umas más línguas, aí, a dizer que ele está a tentar uma ressureição, como o Sócrates, de quem o Mário Soares, que já está naquela fase terminal da Amália -- coitadinho, para o ano lá nos irá deixar... --, disse ser "um brilhante aluno de engenharia", e já publica teses de mestrado, esquecido do episódio da Madame Miriam, e do suicídio do patrão de Sciences Po, e depois de vencida a síndrome do Inglês Técnico... Isto, em Política, é como aquelas pessoas que sobrevivem aos cancros generalizados: entramos do domínio da realidade diretamente no da ficção e do delírio, sem transição, mas é por isso que somos a Cauda da Europa, porque tudo é reciclável, é só uma questão de tempo, olhe, por exemplo, estava a lembrar-me de outro casal exemplar, os McCann, onde ele fazia de pipeta, e ela de recetora de perna aberta. Tiveram azar, porque, na noite do ritual satânico, a Kate estava enfrascada, e sempre pensou que era a brincar, mas não era, gritou, "the fucking bastards has taken her", coisa de que ela já estava avisadíssima, porque fazia parte do contrato, e desatou aos gritos, deitando tudo a perder. Um homem que poderia ser hoje o Secretário da Saúde Britânico, continua como simples médico de província, por causa dos gritos de uma histérica mal fodida. A verdade é que estas coisas das seitas são mesmo para levar a sério. Agora, numa fase em que Portugal está falido, por causa do BPN, do Saloio de Boliqueime, resolveram ir abrir uma investigação, só porque uma seita belga tinha dado ordens para arranjar uma menina loura e de olhos azuis, para satisfazer a lubricidade de uma pessoa que possivelmente já está morta, já que o Rei dos Belgas adora rapazinhos, e detesta menininhas peçonhentas, como qualquer monarca normal: No meio disto tudo, sinta-se feliz: ao menos, no seu casamento, alguma coisa a pode deixar feliz, e identificada com esse casal de escroques, é que, tal como ele, o seu marido lhe dá porrada todos os dias: aproveite, que não é para todas. Kisses na xoxa.

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