The Braganza Mothers

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

O xadrez vai-se compondo :-): "A Newshold, grupo angolano proprietário do semanário Sol, está a preparar a sua candidatura à privatização de uma frequência da RTP, tendo para isso criado uma nova empresa.

De acordo com fontes do mercado contactadas pelo PÚBLICO, a Newshold está mesmo já a contratar colaboradores para a elaboração do projecto. Quem está a conduzir o processo dessa nova empresa é José Marquitos, que foi vice-presidente da RTP durante quatro anos e saiu em Janeiro, aquando da mudança de mandato e da redução da administração da estação pública de cinco para três elementos.

Fora administrador do Sol em 2006 e 2007, e a sua contratação para director-geral para as empresas participadas foi confirmada pela Newshold ainda antes de Marquitos deixar a RTP".

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Querida Lola:
Foi com enorme angústia que soube que a vampira Clara Ferreira Alves se tinha visto forçada a demitir-se da Administração do Centro Cultural de Belém, por causa da nomeação do vampiro Vasco Graça Moura... Estou muito inquieto, porque sou grande admirador dela, e não a queria ver cair, no mesmo nível de carência do nosso querido Presidente da República, que parece que anda a passar mal, mas mesmo mal... Não seria possível criar, sei lá, uma cadeia de solidariedade, no Conde Redondo, para ajudar uma mulher boa, que tanto deve estar agora a sofrer?...
Padre Feytor do Pinto, Paróquia de São Mamão
Querido Feytor do... do... Pinto:
Compreendo a sua preocupação, mas tem de perceber que o Conde Redondo é uma zona de travestis, não de putas. Talvez devesse endereçar a sua carta ao Presidente da Câmara Municipal de Lisboa, que agora reside no Intendente. Entre prédios que caem de podres, de certeza que haverá sempre lugar para mais alguém, ou, sendo poética, existirá sempre uma esquina desconhecida que espera por si. As do Conde Redondo, em contrapartida, estão todas ocupadas, e mais por conselheiras do que por administrativas do poleiro. Contudo, acho que a sua preocupação é descabida: uma mulher que estivesse com fome, não tinha dinheiro para pintar de louro aquela palha de aço que tem no alto da carapinha, nem tinha tempo para estar sempre a sorrir, e a fingir que está no "Contra", quando ela é a quinta essência do "a Favor". Sabe que isso, de fingir que se está no "Contra", paga-se sempre a preço de ouro, pela parte do... "a Favor", já desde os tempos do Miguel Escreves um Nojo, passando pelo impossível fedor dos "Gatos Fedorentos", até às crises, entre "parties", dos gajos que arruinaram Portugal, como as do Profeta do Ranho, Medina Carreira. Repare, você sabe quanto vale cada sessão do "Eixo do Mal", que nós, aqui na rua, conhecemos pelo "Eixo das Putas"?... Claro que esses valores nunca são, nem nunca serão, publicitados, porque há uma espécie de tabu, quando se fala de Cultura, mas nós adoraríamos saber quanto custa, por exemplo, cada um desse poleiros "culturais". Se pensar que a criatura, com o seu reduzido nível de alfabetização, que Asco Falido Poluente, na sua gaveta bolorenta, tão brilhantemente descreveu, assegura, ao mesmo tempo, uma coisa angustiante e patética, como a sua "Pluma Caprichosa", onde a banalidade do tom se entrecruza com a incapacidade de assegurar uma estrutura mínima de introdução, desenvolvimento, clímax, anticlímax e conclusão, ou, sei lá, "grand finale", mais o ter as prebendas de Editora do "Expresso", que até pagava, "consta-se de que", muito bem, antes da crise do Império Balsemão, mais as ajudas de custo para ir a Bilderberg ajudar a pôr as mesas e a lavar, depois, os pratos, mais o juri do "Prémio Pessoa", mais todos estes conselhos de aconselhamento e administração, mais os direitos de autor de fancaria em forma de colmeia de crónicas, mais a "Mala da Senhora"... por amor de deus, "mala" têm os homens, quando vêm ter connosco, cheios de tesão, com os botões meio desbraguilhados, e a mancha já úmida na calça, sobretudo os polícias do Norte, a quem nós assistimos quase gratuitamente, para que não passem o tempo todo a tentar suicidar-se... credo..., mais as indemnizações de sair da RTP para a SIC, mais o saltitar do programa do Graça Moura para o do Soares, mais as pensões de sobrevivência dos gajos todos que já lhe passaram por cima -- uma percentagem quase equivalente à taxa de desemprego atual... --, os jantares pagos na "Bica do Sapato", e os fins de semana com as caras conhecidas da SIC-Notícias, no "Papa Açorda", o melhor restaurante SM, de Lisboa..., filho, tudo isso, junto, deve dar muito mais do que o que ganha o Sr. Aníbal de Boliqueime, ou seja, deve dar para as despesas dela, e para fazer com que os parvos que se concentram nela não percebam que ela é paga para eles se concentrem na sua mediocridade, em vez de concentrarem a adrenalina da situação miserável a que o Sistema que ela criou, defende e, com unhas e dentes, pertence, e lhes desse, sei lá, para, de repente, virem para a rua, armados, para obrigar a uma mudança das coisas, e, de repente, descobrissem que ela fazia mesmo parte daquelas coisas que era urgentemente necessário mudar... Ia ser mau, não ia?..., mas é o velho problema: quem vai à guerra dá e leva, e isso de escrever mediocremente, e apostar em tiques formais, como fazia o cangalho do Saramago, pode levar ao que já aconteceu: aparecer alguém que lhe pega nas pregas do "estilo" e inventa um texto que não é dela, nem nunca será, contra o amigo -- amigo!?... mas essa criatura tem algum tipo de amigos?... :-) -- Mário Soares. Sabe como é a Net: é facílimo lançar um boato, e impossível desfazê-lo. A nossa única consolação é que às insónias que lhe deve provocar a circulação desse "fake" se juntem agora as insónias de a Opinião Pública ficar a saber que acumula poleiros atrás de poleiros, nesse enorme vidrão que é a "Cultura" nacional, e que deve ganhar muito, mas muito acima, do que qualquer desses desgraçados desses políticos que por aí andam, e que ela finge criticar, já que a energia que se perde na catarse dessas "críticas" encomendadas é o que mantem tudo na mesma, ou seja, numa espécie de permanente por do sol no Cairo, que nós, pelo Público, ou pelo Privado pagamos, mesmo quando juramos, a pés juntos, que não vamos às putas.
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