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quarta-feira, 1 de maio de 2019
terça-feira, 19 de fevereiro de 2019
sábado, 9 de fevereiro de 2019
quinta-feira, 12 de abril de 2018
Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas
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Diário da Guerra da Síria - Ministério dos Negócios Traseiro..., perdão, Estrangeiros Português garante que intervenção na Síria não afetará os valores nacionais mais profundos, como a inocência de Carlos Cruz, a virgindade da Senhora de Mota Amaral, a falência do Montepio e a queda de audiências da "Casa dos Segredos/Goucha". Quer-se que a guerra seja rápida, e voltem todos bem, a tempo de ver o solzinho a dançar, no dia 13 de maio (profecias inéditas daquela Lúcia, que nasceu pastora, mas de quem a Senhora não resistiu e quis depois fazer santa, e fez)
Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas
Não fossem os químicos, como veríamos nós o solzinho a dançar, e não é preciso irmos para a Síria, basta rastejar-se até Fátima... :-)
quarta-feira, 11 de abril de 2018
quarta-feira, 28 de março de 2018
Diário da prisão de Cristiano Ronaldo Aveiro dos Santos - Sim, a eleição do Trump, o Brexit, a recondução de Putin, o referendo da Catalunha, o golpe Rui Rio e o António Costa não se demitir em agosto de 2018, quando o resto de Portugal arder, são tudo consequências de infiltrações do fundamentalismo global nos mecanismos democráticos, e a coisa não pára por aqui, já que, embora não pareça, a pintalgada de rimel e baton, Cândida Almeida, levar para casa caixotes do "Processo Fizz", para impedir que vão enjaulados o Proença de Carvalho, o Álvaro Sobrinho e se aponte o dedo ao seu sequaz, o Gonçalo d'Artes, é tudo farinha do mesmo saco, e o bolo está aí para sair, ó, ó...
sexta-feira, 7 de julho de 2017
quinta-feira, 20 de abril de 2017
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Diário do Sarampo - Jogue Blue Whale (Baleia Azul), o jogo preferido de Kim Jong-un: jogue já hoje, e seja canonizado pelo ceguinho em Fátima, no dia 13 de maio
50 desafios do jogo Baleia Azul
1. Com uma navalha, escreve a sigla “CR7” na palma da mão e em seguida envia uma foto para o teu chefe de equipa
2. Assiste a filmes de terror às 4:20 da manhã, mas não quaisquer filmes, o chefe dirá quais, e lembrando que te fará perguntas sobre as cenas, pois ele quer realmente saber se as viu
3. Corta o braço com uma lâmina, “três cortes grandes” mas é preciso ser sobre as veias e o corte não tem de ser muito profundo. Envia a foto para o Kim, e segue para o nível seguinte
4. Desenha uma baleia azul e envia a foto para o Erdogan
5. Se estás pronto para te tornar numa baleia escreve “SIM” na perna. Se não, corta-te muitas vezes. “Castiga-te”.
6. Tarefa em código (ver o solzinho a dançar)
7. Escreve “FIFA” na tua mão, e envia uma foto ao Putin
8. Escreve na tua rede social e no teu status do VKontakte, ou no Facebook: “#i_am_whale” , “Eu sou uma Baleia”
9. Ele vai dar-te uma missão baseada no teu maior medo, por que quer que tu superes esse medo
10. Acorda às 4:20 da manhã e sobe no mais alto telhado possível
11. Desenha, com uma navalha, uma foto de uma baleia azul na mão e envia a foto para o Obama
12. Assiste todas as tardes a filmes de terror
13. Ouve as músicas que os “pastorinhos” te enviarem
14. Corta o lábio
15. Fura muitas vezes a mão com uma agulha
16. Faz algo doloroso, “agride-te”, apanha sarampo
17. Procura um telhado alto, e fica na borda por algum tempo
18. Sobe para uma ponte e senta-te na borda por algum tempo
19. Sobe ou tenta subir num guindaste
20. No próximo passo, o Kim Jung-un irá verificar se és de confiança
21. Encontra-te com outra baleia azul, “outro participante”, que o Grande Líder te indicará
22. Pendura-te novamente num telhado alto, e apoia-te na borda com as pernas penduradas
23. Outra tarefa em código (vê o solzinho a dançar)
24. Tarefa secreta (apanha sarampo)
25. Reunião com uma baleia azul que o Galamba te indicará
26. A Theresa May dirá a data da tua morte, e tu aceitarás
27. Acorda às 4:20 e vai para uma linha de caminho de ferro
28. Não fales com ninguém o dia todo
29. Jura que és realmente uma Baleia Azul
30-49. Deves acordar todos os dias às 4
20 da manhã, para ver vídeos de terror, ouvir a música que o “ISIL” te envia, fazer um corte no corpo por dia, e falar com outra "baleia”, durante os intervalos dos desafios
50. Elimina a tua própria vida.
quinta-feira, 6 de outubro de 2016
terça-feira, 4 de outubro de 2016
quarta-feira, 30 de setembro de 2015
quarta-feira, 16 de setembro de 2015
Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas
Fatiha
(Quarteto do já chega de intoxicação, por que se formos para a intoxicação, nós também sabemos intoxicar, no "Arrebenta-SOL", no "Democracia em Portugal", no "Klandestino" e em "The Braganza Mothers")
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Manual de "migrantes" para totós - Fatiha é de Omhs. Sempre foi de Ohms. Ao longo de 30 anos, teve sete filhos. Encontramos um ventre seco e um olhar que as lágrimas já não visitam. A sua vida foi vender bolos, até que a guerra começou. Agora, tem muitas dificuldades em se mover. Há 3 anos, Amid e Ibrahim foram mortos pelo regime de Assad. As filhas mais novas, que tratavam dela, foram raptadas pelos criminosos do ISIL, no início do verão. Yussuf, Mamoud e Zacharias partiram há dois meses, com destino à Alemanha. Prometeram enviar, notícias mal chegassem, mas Fatiha não voltou a ouvir falar deles. Confessa que come um pouco de pão, que a vizinha lhe dá, uma vez por dia, mas ela também já lhe disse que também poderá partir em breve. Agora, quando Fatiha tenta dormir, é sempre agarrada ao seu cão. Quem cuidará da velhice de Fatiha?...
Fatiha
(Quarteto do já chega de intoxicação, por que se formos para a intoxicação, nós também sabemos intoxicar, no "Arrebenta-SOL", no "Democracia em Portugal", no "Klandestino" e em "The Braganza Mothers")
quarta-feira, 11 de março de 2015
quinta-feira, 17 de julho de 2014
segunda-feira, 14 de julho de 2014
terça-feira, 6 de maio de 2014
segunda-feira, 5 de maio de 2014
segunda-feira, 28 de abril de 2014
domingo, 27 de abril de 2014
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Correio da Lola - "Ando tão preocupada com o HM 370, a Ucrânia, e a santificação do nosso amado João Paulo II..."
Querida Lola:
Ando desesperadíssima com a vida, nem sei bem para onde me virar, só oiço falar de desgraças, o HM370 que nunca mais aparece, a santificação daquele que dizia para nunca usarmos camisinha, por causa dele, já levei dois primos para a Servilusa, um, de pegar de empurrão, outro de ter tido sexo desprotegido com uma Legionária do Senhor, e depois há a Ucrânia, um terra tão linda, tinha marcadas as férias da Páscoa para Chernobyl, e já nem fui, com medo da guerra...
Filomena Loureiro, Covas da Bem Lambida
Querida Filó:
Fico toda úmida, sempre que me escreve, mas manda -me umas cartas tão longas que parecem o cadastro do Pinto da Costa, mas como temos de ser umas para as outras, vou tentar responder por partes, que é das partes que a gente gosta. Olhe, querida, quanto ao MH370, espero que tenha percebido que está a ser enrolada q.b., como todos os parolos que assistem televisão. A televisão só deve ser usada para ver os relatos e os comentaristas de futebol das 2 da manhã, ou para ouvir a Marisa ganir, naqueles dias em que temos o coração cheio de ternura, e ficamos com a esperança de ter uma podenga abandonada, no terreiro das casas devolutas de Vila Real de Santo António, para agarrarmos nela e a alimentarmos, mas a verdade é que antigamente ainda se davam ao trabalho de gozar connosco, mas avisavam. Agora, vai direto, até por que a gente gosta. Olhe, querida, não acha estranho o Snowden ter revelado que o primeiro ministro mais escutado do Mundo, pelo Escarumba, era justamente o da Malásia?... Pois parece que era, e não devia ser para fazer sexphone, que a Michelle sabe bem que, a Oriente, a centimetragem é mais do estilo milimetragem..., aquilo não consola ninguém, a não ser que se adore mamar clítoris, deus me perdoe, portanto, a coisa passou-se assim, evidentemente que estamos perante um ato de guerra e basta ir ver os contadores do Braganza, para achar esquisito tanta e tantas visitas que de repente começámos a receber do Level 12, da Malaysia. Ao princípio, até pensei que era para ver dos sorteios dos Audis, daquelas faturas que as pessoas pedem em nome do Saloio de Boliqueime, mas depois percebi que estavam à espera de que fossemos os primeiros a revelar a boa nova e vamos ser. Olhe, querida, sei que não é muito dada a tecnologias, no fundo, é como eu, o máximo que sabemos é da impedância e da frequência de vibração dos nossos consoladores das horas solitárias, que também as há, de vez em quando... Então, o avião partiu de Kuala Lumpur, que, como sabe, é a terra dos koalas, e ia a caminho de Pequim, que, como sabe, é onde há a maior concentração de lojas de chineses do Mundo. Parece que o co-piloto estava a ouvir rap, quando o cota lhe disse, "olha, e se a gente, em vez de ir para aquela parvónia dos chinocas, voltasse para trás e atirasse com esta merda contra as Twin Towers de Kuala Lumpur?... Quando aquilo estivesse apontado, saltávamos de pára-quedas e sempre era um fim de semana diferente, chavalo..." No fundo, deve estar a achar estranha esta minha teoria, mas sabe que os pilotos, hoje em dia, são cada vez mais dados a desportos radicais, parece que os estou a ver a saltar de pára-quedas, agarrados um ao outro, a fazerem um "selfie", para o Instragram, enquanto as chinesinhas guinchavam, lá dentro, "hi, hi, hi!!!!", a caminho de se encancharem nas twins de koala. Parece que foi nessa altura que o outro disse, "tudo bem, good night...", desligaram aquela merda e riram-se, à oriental, tipo kung-fu dos 33000 pés. Esqueceram-se de que havia proteção militar, e quando se começaram a aprochegar muito da Malásia, levaram com um míssil e desapareceram no mar. Esta é a versão que corre no Conde Redondo, e parece que foi inventada pelo Miguel Sousa Tavares, naquelas noites em que tem brancas da "branca". A minha versão é um bocadinho pior, porque, como sabe, anda-se a preparar uma guerra terrível, uma coisa como nunca se viu antes, mas do estilo guerra limpa, em que só matam mortos e não se destroem muitos recursos, por que a Terra está à beira do esgotamento. Como sabe, a próxima guerra mundial vai ser informática, e nem vai ser preciso sair do sofá, envia-se um código e um pais inteiro fica desativado. Foi isso que fizeram ao HM370, naquela terra de ninguém que separa a Malásia do Vietname, alguém tocou num iPad, depois de ter recebido o OK de um lugar muito secreto, e tomou conta do sistema informático do avião. Como sabe, um viruzinho é uma coisa que sai baratíssima, hoje em dia, e dá muito jeito para uma emergenciazeca, o avião subiu, começou a despressurizar, as chinesinhas a fazer "hi, hi, hi!!!!!", depois desceu bruscamente, sabe que lá em cima as temperaturas são de 50 graus negativos, e a como não há pressão, as pessoas explodem de dentro para fora, pelos olhos, ouvidos e orelhas, até fico enjoada de escrever isto..., e quando o avião começou a voar baixinho, já ia tudo morto lá dentro, um drone, spé grande, bué da volumoso, da Boeing, com um alto comando secreto a manobrá-lo, a partir de terra. Eu sei que me vai perguntar por quê, mas a verdade é que algum dia tinha de ser, não é?, para se ver se funcionava... Já viu, filhota, a arma fantástica, para o futuro, poder desativar todos os aviões comerciais de um país inimigo, e pô-los a voar, tipo kamikaze, contra a Caaba Santíssima, em plena enchente de peregrinação?... Nunca haveria culpados, e choveriam Boeings da Air Qatar, em cima daquelas ridículas pedras negras que eles veneram, em redor do cubo. Foi um sucesso?... Claro que foi um sucesso, e como todas as operações de teste de novas armas de guerra, nunca saberemos que foi um sucesso, senão... muito depois. Agora, o que a vai espantar é que nós, a cauda da Europa, até tivemos um papel importante nisto, porque era fundamental desviar as atenções do que estava a acontecer, e foi então que entrou em cena um satélite alentejano. Ligaram para o satélite e perguntaram, "Ó cumpadre, viu passar um avião, um daqueles grandes?..." E o satélite, vi, sim, senhor, e então, para onde é que ele foi?... Olhe, cumpadre, cá para mim, ou foi para cima, ou foi para baixo, na sei bem dizer-lhe, mas se foi para baixo, é por que foi para o Algarve!... Claro que não era preciso mais nada, e quem consulta um satélite alentejano, preferiu a versão do ter ido para baixo, para o pagode estar entretido. Já imaginou o que custou andarem à procura de um avião num sítio onde ele nunca poderia ter ido?... Deve ter saído mais caro do que o odor de cadáver das roupas de Kate Healy McCann... E enquanto se mantinha a telenovela das rotas, do lixo a boiar, dos ultra-sons das lulas gigantes das fossas abissais do Índico, a fingirem que eram piu pius eletrónicos das caixas negras, que se iam apagando, o pessoal foi vivendo a coisa. A verdade é que, com combustível para oito horas, a manobra militar foi um sucesso: não só o conseguiram manter a voar invisível, como aterrou em terras amigas do Irão, ou algum vizinho do género, de onde voltará a reaparecer... quando necessário. Já viu o poder militar de um pais que consegue um feito destes?... Deve ser por isto, e agora respondendo a outra das suas inquietações, que toda a gente se está borrifando para os chiliques da Máfia Russa, na Ucrânia. É triste ver como, em duas décadas, um país que tinha as mafias todas a viverem à sombra de uma ideologia, tem agora uma ideologia toda feita e só feita de mafias. Fez bem em não ir para Chernobyl, deve ir no Inverno, quando eles fizerem um referendo, para integrar a República Autónoma de Chernobyl na Federação Russa, já que quem leva a Crimeia também deve levar Chernobyl, não acha?... Agora, no verão, nunca, por que corria o risco de vir de lá demasiado bronzeada, e devemos ter o máximo de cuidado com os melanomas, apesar de o tempo continuar meio invernoso. Quanto ao Woytila, querida, vai ser fantástico, voltámos à Idade Média, dois papas, em simultâneo, a cismarem sobre outros dois, um deles, um criminoso: o Diabo já montou tudo no Inferno, menos um altar, mas vai abrir uma exceção para o Woytila, que vai ter no Nono Círculo, direito a uma altarzinho, daqueles de Santo António, às escadinhas, uma coisa baratucha, até por 5€ isso se arranja hoje no IKEA, e vai passar a ser o Padroeiro dos Pedófilos. De cada vez que um daquele milionários suíços, um dos de Hollywood, ou um dos de Bilderberg -- que este ano se vão reunir na Dinamarca -- estiver para desflorar um menino ou menina de três anos, vai poder rezar, "São Woytila, fazei com que eu o encave bem, agora e na hora da nossa (costuma ser da deles...) morte..." É justo, tudo tinha um padroeiro, menos a Pedofilia, e o tantan Bergoglio vai-lhes dar agora um. É a caridade e a justiça feita, depois de séculos de desamparo e clandestinidade, e sempre que morrer um doente de Sida, também poderá a enfermeira agora dizer "que São Woytila te acompanhe!..." Mas olhe, falando de coisas divertidas, depois de tanto horror, imagine que a nossa amiga comum, a Laura "Bouche", quer agora a acreditação de longas noites de ação de formação, na Universidade Lusófona, quando lá ia à porta, e o matulão a mandava entrar, para uma das salas vazias, onde, às escuras, lhe dava brutas canzanadas, com aulas a decorrer ao lado, onde o Vasco Franco fingia que se mestrava... Parece que a nossa Laura passou lá mais tempo do que o Relvas, e só se lembra de lá o ter visto entrar uma vez, e por que estava com soltura dos intestinos... Eu acho justo: se ser vigarista, ladrão, aldrabão e traidor da pátria dá direito a diploma, com mais direito deve a nossa Laura receber um doutoramento honoris causa, pelas longas noites em que ali foi enrabada, em cima das secretarias, pelo segurança machão, enquanto o Armando Vara melhorava a sua quarta classe, em frente da Clara Pinto Correia, completamente bêbeda. É tempo de que nesta terra se faça justiça e se cumpra abril, não acha?... Kisses, desta toda, e sempre cada vez mais, mais e mais... sua :-*
quinta-feira, 10 de abril de 2014
Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas
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A viagem de Ébola a Lampedusa, by Mörike
Imagem do Kaos
Como já devem ter percebido, estamos em guerra, e vêm aí tempos difíceis, mesmo para o meu habitual estoicismo, vertente epicurista, e a culpa não é senão nossa, enfim, minha, não propriamente, porque já vão longos os anos de aviso. A verdade é que entrámos numa nova era, a do Faz de Conta, ou, por extenso, a Era do Faz de Conta, que se divide em três partes, o antes do Faz de Conta, em que se fazia de conta a fingir, o momento do nascimento do Faz de Conta enquanto Faz de Conta, e que tenho alguma dificuldade em precisar, mas deve ter sido, mais ou menos contemporânea do tempo em que o canalha do Durão Barroso recebeu, nos Açores, os gajos que iam para o Iraque procurar as armas químicas que estavam a ser armazenadas na Síria, e, por fim, o depois da Era do Faz de Conta, ou como Pessoa diria, o Faz de Conta todas as contas, inaugurado há um mês, com a versão Maddie do MH370.
Tudo isto seria engraçado, se não fosse altamente preocupante, por que, linguisticamente, a distância que separa o emissor, a mentira e o recetor deve ser tendencialmente diferente de zero, de modo a que o circuito se mantenha na forma clássica. Acontece que, presentemente, a tendência foi para a mentira se tornar infinitesimal, e, faz agora um mês, conseguiu-se uma coisa extraordinária, que foi o recetor ser impregnado pela mentira, sem qualquer necessidade do emissor.
Como diria Carlos Moedas, um criminoso da Goldmann Sachs, estava-se a cortar nas gorduras da Mentira, o que é correto, em termos de contenção para muitos, e enriquecimentos para os das sombras.
Para os apreciadores de História, a quem recomendo a "Crónica de Theophanes", que retrata os negros séculos que vão, mais coisa, menos coisa, de Heraclius ao Período agreste dos Iconoclastas, estamos a entrar num daqueles períodos que, apesar de muitas vezes revisitados, insiste em se revisitar a si mesmo, e isso é mau, posto que, salvo alguns extermínios, culmina sempre em guerras.
Acontece que esta guerra, a vir, estará para lá de todo o imaginável, já que o Programa de Bilderberg, desta vez, não se pode dar ao luxo de destruir recursos, que se tornaram escassos, mas tão-só de exterminar os seus utilizadores excedentários.
Não vejo nada de mau no princípio, já que prefiro que matem a gorda do prédio do lado do que ver destruída a Catedral de Chartres, com o pequeno senão de que, para Bilderberg todos nós somos a gorda aqui do lado, e Chartres pode ser apenas um... obstáculo.
Os sinais, obviamente, só não são legíveis para quem não os queira ler, e são completamente irrelevantes para um país que consegue estar a ouvir falar de Futebol da 8 às 2 da manhã, e até acha natural, com as ligeiras interrupções em que aparece o filho da Laura, do Pau de Cabinda, soltar umas bojardas, imediatamente desmentidas, ou consentidas, ou por um subsecretário de um secretário de Estado, ou pela Zsa Zsa Gabor, num intervalo da duchinha do Estoril Health, ou pela Margarida Rebelo Pinto, a quem fizeram um filme de merda sobre a merda daquilo que ela escreve.
(Manuel) Alegrem-se: amanhã poderá ser sobre um "best-seller" do tal filho do Tordo...
Em cima da mesa estão os condimentos todos: suponho que não valha a pena falar da Ucrânia, posto que, para quem escreva a frase "anexação dos Sudetas", no Google, se lhe dispare o filme todo: a anexação irá até onde se consentir, e termos que, em Platão eram "degenerados", como o de "plutocrata", são agora plausíveis, e "interessantes", já que a geo política desses territórios dominados pelas mafias locais, substituiu a lógica política pelos oráculos dos "plutocratas", coisa que muito enterneceria Maquiavel e o filho de Alexandre VI, Borgia. Veremos quem serão os novos protagonistas da nova partilha da Polónia, mas talvez inclua o José Mourinho, em representação do Abramovich.
A Nova Idade Média, evidentemente, não se esgota aqui, já que a fragmentação dos territórios, compulsivamente organizada em redor dos iluminismos e dos ideais maçónicos, tende agora para regredir aos sonhos da Nobreza Negra, dos Frescobaldi, encarregados da eleição papal, até aos extremos Ratzinger e à caricatura Francisquinho: os nomes disso tudo são República de Veneza, Cataluña, Crimeia, Pais Vasco, Escócia -- o que levou apressadamente a velha Betty a Roma, não fosse o Bergoglio, permanentemente entregue aos seus disparates, reconhecer na Caetana Fitz-James Stuart da Silva a herdeira do Trono católico de Glascow e Edimburgo -- e mais umas preciosidades afins.
Aqui, felizmente, parece que as eleições para a Liga estão em forma, e abriu o Canil dos Pastorinhos, em Fátima.
Coisas mais sinistras, foram a visita do dentes brancos, a Bruxelas, dizer à Europa para se amanhar com a anexação de Odessa, regresssando ao Isolacionismo de Woodrow Wilson, as manobras russas no Ártico, já que a desativação das Lajes, e o súbito interesse do Preto do Tea Party pela Escandinávia mostrou que a nova rota da guerra passará por aí: é mais perto, vem por cima, e é menos detetável, como o MH370, o ponto mais alto da intoxicação do Faz de Conta Global, que se instalou.
Adorei aquele satélite que dava uma rota que tanto podia ir para cima como para baixo, tendo-se optado pela "para baixo", já que se perdia o rasto e se ocultava a secretíssima manobra militar que ocorreu no mês passado. Um mês, aliás, até dá tempo para deitar ao mar umas caixas negras fora de prazo, para baralhar mais as pistas. Tecnicamente, o ter tornado um avião comercial "invisível", durante horas, a ser comandado, de terra, por intromissão no seu sistema informático, com toda a gente morta, a bordo, e... e... e, aqui, está a minha dúvida, saber se a sofisticação da intromissão já permitiu fazê-lo aterrar incognitamente, em terra incógnita, o que mostraria, doravante, o poder de, a partir de uma simples ordem de consola de computador, num só momento, reunir a maior força aérea de ataque de sempre: todos os aviões, de todas as rotas comerciais do Mundo, subitamente colocados, como drones, nas mãos das Sombras que reinam no Globo, para se despenharem nos lugares de maior conveniência. Ao pé disto, o 9/11 seria uma história da Carochinha, mas vamos esperar para ver, ou para nem ver, já que a coisa está a ser descaradamente ensaiada debaixo dos nossos olhos, entretidos que estamos com a "solidariedade" daqueles países todas da zona, que não se podem, nem cheirar, entre eles. Obviamente, tratando-se de um ensaio público de uma arma secreta, arriscamo-nos a nunca ficar a saber nada.
Todavia, o que mais me assusta, é a fronteira sul da Guerra, já que estou num país do Sul, e odeio o Norte, por inerência: um destes dias, e por que alguém se lembrou de voltar a brincar aos ébolas, desembarcará, numa daquelas rotas de tráfico de invasão e escravos, que passa pelo Algarve, pelas Liparii, por Malta e por tudo o que seja sarjeta europeia, um casalinho, de filho ao colo, e vírus no ventre. Será carinhosamente tratado em Lampedusa, e quero ver que estratégia terá então o Grupo Parlamentar Le Pen-Wilders para lidar com uma epidemia dessas na Europa. Creio que, como diria Obama, "yes, they can", e, em último caso, a Liga Norte passará a ouvir o "Dom Carlos", no Alla Scala, com a Princesa de Eboli a ser substituída pela Princesa de... Ebola.
Todavia, nem tudo é mau: Kim não sei quantos Jung foi reeleito Líder Supremo do Estado mais miserável do Mundo, e a Itália já vai no seu terceiro, creio, primeiro ministro que dispensou eleições. Quanto ao Ébola, parece que vem de uns cafres que o apanham, por andarem a comer macacos que foram contaminados por morcegos. É justo, e, em vez de andarem a tratar dos doentes, será melhor que cortem o mal pela raiz: dizem as más línguas que este novo surto foi devido a um descuido da Michelle com um dos seus guarda costas: a NSA que lhe controle um pouco mais os movimentos, e a feche, um mês, com um vibrador, até a doença ser erradicada.
Um toque de esperança, afinal, não é?...
(Quarteto de humor francamente pessimista, no "Arrebenta-SOL", no "Democracia em Portugal", no "Klandestino" e em "The Braganza Mothers")
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