Correio da Lola - "Ando tão inquieta, dizem que parece que vem aí um Syriza dos Animais..."

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

Querida Lola:

Desde domingo que estou toda borrada de medo: como o doutor Pinto Balsemão mandou, votei no meu querido Paulinho, e no Pedro... -- aqueles olhos, aquela boca... --, mas infelizmente não deu para a Maioria Absoluta, como programado. O meu Jorge disse que isto ia entornar, e eu escondi logo as jóias todas, até já se fala de que vão roubar os ricos para dar aos pobres, e o professor Cavaco Silva já disse ontem para termos cuidado, que o Comunismo, deste vez,  vem mesmo aí, e ainda por cima aliado com os animais... Tenho tanto medo, Lolinha, que hei de fazer?...

Piedade Lacerda, Quinta da Beloura

Querida Piedade:

Os tempos são incertos, como disse o Vacão de Boliqueime, já que, com a crise, não basta ganhar as eleições é também preciso parecê-las, e as coisas cada vez parecem menos o que são, nas eras que correm. Eu acho que não só pôs os dedos nas feridas como as feridas nos dedos. O pior nem é o Comunismo, mas o Comunismo vir aliado com os animais. Poderá ser um espécie de arrastão da Zoofilia. Deixe-me que lhe diga que não se falava de outra coisa, ontem, aqui, no Conde Redondo, do que do copo menstrual, e que não se sabia se iam obrigar só as mulheres a usar a coisa, ou se também iam pôr as travecas nisso... A Isilda, que é de Salvador, e faz broches ali, no vão de escada do 75, e é muito radical, disse logo que não enfiava mais nada na boca do corpo. Veja bem, nós, no fundo, ao longo da nossa carreira, já enfiamos tudo e mais alguma coisa no corpo, por que eles vêm para aí com todo o tipo de fantasias, e nós somos mesmo pagas para os satisfazer ou, enfim, tentar satisfazer, que esta época é muito dada aos currículos simplificados. Eu própria já meti muitas coisas cá dentro, e algumas até improváveis de caber, mas, copos... Copos eu acho uma desautorização e um enxovalho da minha cloaca, que é mais dada ao flirt do que ao amor. Copos?... Não sou nenhuma cristaleira, e acho que esta semana vai sair uma posição conjunta, aqui, das esquinas, a dizer que nós já trabalhamos em condições sub humanas, não nos faltava agora mais do que ir enturmar nas filas da Segurança Social, para ir buscar copos para enfiar nas bordas?... Por amor da santa, as mulheres lá farão o que bem entenderem, mas nossas somos umas senhoras, não vamos consentir numa podridão dessas, embora eu ache que o problema nem se esgota aí, por que também parece que querem proibir as touradas, e o que vai ser de nós, se proibirem as touradas de vão de escada e o sexo com animais?... Isso eu acho indecente, por que das poucas alegrias que ainda temos é quando recebemos a visitação daqueles animais que libertam a fêmea que está dentro de nós, e ainda nos fazem sentir alguma coisa nos sentidos extintos!.. Proíbam antes o sexo com árbitros, com claques, com duxes das praxes e esse género de coisas que nos assombram as noites, agora, animais... não, já que isso é das poucas coisas que ainda nos alegram as partes. Politicamente, vejo isto muito mau, por que é provável que as Manas Mortáguas, filhas do "Batata", voltem ao bombismo, e façam uma aliança com a ala pedófila do Partido Socialista, mais os estalinistas da Avenida da Liberdade, aqui mesmo ao lado, que querem pôr as velhinhas e os animais mais velhos, para abate, a calcetar as ruas... No fundo, creio que o Sr. Aníbal está a ter o pesadelo que nunca desejou, e a coisa ainda se pode tornar pior se os comprimidos não se aguentarem, e ele puser a boca em Ó. Olhe, só me vêm angústias, e não vejo nada de bom, exceto se o partido do Mendo de Castro Henrique, um "Braganza Mothers", ganhar as eleições por Macau, e correr com a Paf de lá. Vai ser então um grande Paf, pois vai, mas até lá, guarde as suas jóias que nas minhas só tocam animais dos grandes e autênticos...

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Correio da Lola: "Tenho sido vítima de violência doméstica, e acho que com o António Costa isto ainda pode piorar..."

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Dedicado à Isabel Pires, à Karocha e ao Octávio, como prende de aniversário atrasada

Querida Lola:

Vivo um inferno, entre perseguições, "Stalking e Cyberstalking", enxovalhos por todo o lado, contas atrasadas, ameaças por telefone, vídeos porno no "Skype", e acho que não vou aguentar isto muito mais tempo. Nunca recebi ajudas de custo da Tecnoforma, nunca fui submarino e não sou da Família Espírito Santo, mas preciso urgentemente de apoio...

Isabel Branco Pires, aká "The Cougar", Conde Redondo

Querida Isabel:

Lamento imenso, mas vou ter de responder à sua carta, que me parece de pedido de auxílio, mas está cheia de "offshores" africanos, do Pau de Cabinda... A primeira coisa é um desabafo, já que posso ter este ar de insuflada, o meu silicon valley já muito pisado, como o da Clara Pinto Correia, o meu clit atrofiado a cheio de nódoas negras, da fome com que eles se deitam a ele, os joelhos cheios de calos, de estar com o cachaço noites e noites a oscilar, em vãos de escada escuros, enfim, apesar deste ar exótico que tenho -- uma espécie de "Livre" do broche e da enrabadela -- também sou um ser humano, sujeito às leis da concorrência, com o salário indexado à produtividade, e, se até agora resisti a emigrar é por que me saiu tudo, e sai, do coiro. Tenho de dizer que, desde que a menina veio refugiar-se na minha área de intervenção, sofri um arrombo, como só os taxistas levaram, com aquelas trotinettes do António Costa, que devem dar de comer aos offshores do Zé que faz falta, e já tenho clientes a pedirem-me informações sobre as novas senhoras  que aqui moram. Suponho que seja o toque, a ver se eu sei alguma coisa da menina e da Karocha. Por mim, respondo sempre, como o Sr. Primeiro Ministro, que "não me lembro", até por que, a haver "senhoras" aqui na zona, que eu saiba, a única sou eu, e vocês são apenas vizinhas do sexo feminino, para tratar o assunto com a densidade científica que merece. Sei a sua história toda, desde que ia para o Sindicato, ou dizia que ia, por que a via lá pouco, e era mas era daquelas que parava o elevador entre dois andares, para tentar caçar umas ejaculações precoces do Mário Nogueira. Deve ser por isso que ele foge, sempre que a vê, por que menina faz sempre assim, com o mindinho a murchar para baixo, e ele percebe MUITO bem, e imediatamente, do que estão a falar... A sua fase seguinte considero eu ainda mais deprimente, já que se reunia com dissidentes do PCP, para enfiar chouriços no cu, o que eu acho o patamar mais baixo a que uma sindicalista pode descer, e já não falo aqui das cenas da paiola de Barrancos, e da morcela de Avintes, para não juntar os Sindicatos todos do Norte, Sul e Oeste. Apenas lhe digo que tudo o que há de sórdido e ocorre na "Festa do Avante" chega aqui em três minutos, aqui mesmo, ao Conde Redondo, até a sua tentativa de se insinuar com o Arménio Carlos. E até já corre uma versão de fressura com a Ana Avoila, mas aí ponho eu as mãos no fogo por si: o Arménio já está fora de prazo, e fressureira nunca foi, nem a menina, nem eu, embora, se tivéssemos sido, teríamos chegado mais alto, como aquela ex diretora do "Independente", que tem as mãos do Abominável Homem das Neves e é conhecida pela Pintelheira de Mato Grosso, coitados dos piolhos e das lêndeas, que não se orientam ali nem com GPS... Vocês dizem-se perseguidas, mas deram-me cabo do negócio, por que isto parece a triangulação das esfomeadas: eu, cá em baixo, é como o caudal do Tejo, antes de chegar à Trafaria, já as outras lhe mamaram, em cima, as águas -- as águas e os leites -- na Extremadura e na Castilla la Mancha. Eu sei que a minha vida foi sempre apanhar com os restos das últimas divisões, com os árbitros passivos e as claques das cinco da manhã, em que quem lhes faz os clapes sou eu, a bater as palmas dentro daqueles cagueiros, se as damas deles vissem o estado em que aquilo está, aliás, se se fizesse -- coisa que o António Costa nunca fez - o levantamento do estado das traseiras (e dos traseiros) em Lisboa, acabava tudo no Dr. Ivo Pitanguy, e com a necessidade de obras de intervenção, relançava-se a Construção Civil toda em Portugal. Deixe que faça um parêntesis e lhe diga que estranhei muito o apoio do Taveira ao António Costa, mas deve vir nessa linha, da longa genealogia do Bonga Arrebenta Bilhas e do Reinaldo, da Fátima Padinha,  e das brutas canzanadas à la Laura Diogo e outras lauras... Que vergonha, até nisso somos enganados: quando se fala de traseiras urbanas, em Lisboa, toda a gente imagina velhas desdentadas, com lençóis esburacados a pingar, e ratas recém lambidas por gatos negros, mas a verdade é  bem outra, a quantidade de marquises que os maridos, e as mulheres, desconhecem que estão naquele estado, parecem os sapatos do Papa Francisquinho, e olhe que eu também desconfio muito daquela garupa dele, parece uma potra argentina derreada, completamente viciada em mate, que acha que o Maradona só snifava beladona, aquilo deve ser o Rocinante da Kirchnner, mas, olhe, íamos muito longe por esse caminho e vamos voltar ao seu caso. É público que é perseguida, mas também fez e investiu muito, nisso e por isso, por que deixava uma máquina de filmar ligada a noite inteira, a filmar, enquanto se rebolava na cama, e tinha sonhos úmidos com o Macau, enfim, em palavras curtas, nem de noite parava, até que aquilo foi parar ao "Skype", quem lá o pôs vai ter de pagar uma indemnização de caixão à cova, a verdade é que à pala desse vídeo fazem fila aí à porta, para ver o original, até o seu vizinho, o Salazar, que parece que tinha casa aí perto, se rebolava na tumba... Quando a coisa estava mal, veio a Karocha, para piorar, essa mulher é capaz de tudo, até fizeram uma montagem, no Photoshop, para a porem a nascer defronte de um prédio que nem existia, esta gente e capaz de tudo, sei, de fonte segura, que o referendo da Escócia foi uma derradeira manobra de bastidores em que se disse, muito claramente, o bolo todo não leva, mas podemos dar-lhe a Escócia, se os Escoceses forem por aí, mas, como as manipulações são muitas, nem isso, e a velha Betsy, mais uma vez, ficou a ronronar. Não há de ronronar sempre, lhe garanto, mas isso fica para outro episódio. Cá para mim, a menina, que se está a fazer de vítima é a verdadeira, a genuína, a única, a célebre, a incomparável, "A Senhora PSD", aquela que nasceu nos subúrbios de Gondomar, ascendeu pelos salões de cabeleireiro de terceira, da Trofa, do Fojo e do Canidelo, até chegar ao topo da base, as casas de alterna do Luís Filipe Menezes, o verdadeiro Conselho de Estado da Nação. Ora, quando se chega a esse patamar, tem-se mesmo o país real na mão, e não é muito difícil, basta ver os infiltrados todos, que se apresentaram como "simpatizantes" do PS, vindo de todo o lado, CDS, PSD, os 100 militantes do "Livre", e até do PNR, para darem uma mãozinha à candidatura do Tição de Bombaim, para eles se comerem uns aos outros, e conseguiram: veio uma maré negra atrás, parecia um entupimento do esgoto, a coisa que mais me enterneceu o coração foi ver a Maria Antónia Pila, perdão, Palla, a ronronar que tinha sido à pala de tanta pila que o filhote estava agora nos braços da vitória. Já só falta o Garrafão de Águeda candidatar-se outra vez às Presidenciais, e lá teremos o Pedro Santana Lopes em Belém, enquanto os pedófilos se encavam uns aos outros, os primos e meios primos, os meios tios e as testemunhas de jeová, todas coligadas com o Pedroso, o Aventalinho, os offshores, meu deus, o "Freeport", a Ota, os submarinos, e a "sexta pessoa" que recebeu as luvas, o Novo Aeroporto, dois, ou três, aliás, a Isabel e o Dos Santos, um TGV para ir do Héron Castilho à Casa dos Érres e a Elvas, o Carlos Cruz a dirigir os três canais da RTP, jesus, que festival que vem por aí, a menina, que se diz perseguida, imagine os gritos que o Costa vai dar, quando descobrir a escumalha que vem atrás dele. Isso, sim é um arrastão, um arrastão muito maior do que aquele em que a Teresa Guilherme se esqueceu de que estava na mudança para a Hora de Verão, e foi apanhada na cama com o Figo, quando era suposto já ter sido feita a substituição do meio tempo, com o Fernando Couto. Consta que se deitaram os três no relvado, e foi um esplendor na relva, ainda ela tinha os bicos à altura das ancas, e já não nas subcaves, como agora: é o horror do superpovoamento do Mundo, tem de se apostar no estacionamento subterrâneo, já que não há superfície, nem mucosas, para alojar tanto visitante.  E como esta resposta vai longa, vou terminar, e vou pôr aqui a verdade, toda a verdade e só a verdade, como aquele advogado da Teconforma, que me deixou toda úmida, quando disse que ia meter a alavanca a fundo: quando eu contar que a menina tem um comando, tipo comando de garagem, e basta clicar, quando se sente ameaçada, e imediatamente lhe aparecem 20 polícias daqueles, dos bons, olhos azuis e verdes, tipo Islandeses, e lhe sobem a escada, sem perguntar, a dizer "é a senhora que está a ser ameaçada?... Nós estamos aqui para a proteger!...", e eu sei bem como ronrona, enquanto ajeita o roupão, faz descair estrategicamente o soutien, e os faz subir a escada, a bater com as botas, e lhes diz, "sou eu, sim, mas é ali mais acima...", e os empurra para o seu colchão de água, e mia, como a badalhoca da "Senhora PSD" disse à Judiciária, "Catch me if you can (!)...", mas com a adrenalina toda a escorrer-lhe pelo corpo. Já pensou que não há corpo de mulher que suporte ter vinte machos em cima, a não ser que seja mesmo a Guilherme, ou a Tânia Vanessa, e que vai ter de haver um momento em que, pensando que a estão a "proteger" a si, se estão mas é a "proteger" uns aos outros, e já pensou que isso é como os tigres, depois de provarem dessa "proteção", o filme sobra é sempre, como de costume, para mim, sim, querida, lá para as cinco da manhã, quando a sua máquina está em modo automático, a fazer vídeos "Skype" do seu corpo suculento e lábio leporino, que vão ser a alegria dos pívias de meia Lisboa, é quando a desgraçada da traveca, depois, fica a aviar as sobras da sua mesa?... Pena tenho eu é do "Gastão", que o Ferro Rodrigues, nos bons tempos, quando não tinha mais nada à mão, enrabava, até que ele fugiu, por pura violência canídea. Agora, deve estar velho, surdo e mudo, senão acabava com queixa naquele novo filme dos maus tratos aos animais... Kisses e trate-se, que na minha terra isso não é fome, é mas é fartura!...

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Conchita Wurst vai representar a Áustria no Festival da Canção 2014, com o êxito "Mulheres da Nazaré" :-)

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És toda cona, filha... :-)

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Dia Internacional da "Mulher" será comemorado, com contenção, no Conde Redondo, a partir do pôr do sol

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Dia Internacional da Mulher "Completa"

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Correio da Lola - "Moro em Sesimbra, e estou cheia de medo de que o "Lyubov Orlova" venha dar à costa aqui, e os ratos canibais comam os meus filhos todos..."

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Querida Lola:

Sou uma sua leitora atenta, e tenho todos os seus textos na prateleira da minha biblioteca de favoritos, ao lado dos plágios do Miguel Sousa Tavares, dos livros de piadas para adormecer, dos "Gatos Fedorentos", do "Ovário de Eva", de Clara Pinto Correia, e dos inéditos, escritos depois de morto, do imortal Saramago. Adoro as brisas do mar, aqui, e os pescadores, de tora grossa, de Sesimbra, mas li no "Correio da Manhã" que vinha aí um navio fantasma, cheio de ratos canibais, que até podia encalhar, aqui, em Sesimbra!... Que acha que faça, que venda já a minha casa aos Chineses, que a alugue a uma família de escravos moldavos, ou emigre, como recomenda o Sr. Primeiro Ministro?...

Glicínia Quartil, Sesimbra

Querida Glicínia:

Adoro mulheres, com nome de flor, que me escrevem. E também percebo toda a sua preocupação, por que um navio à deriva, cheio de ratos, pode dar à costa em qualquer lado, sobretudo em Portugal, onde aparecem a boiar tantos fardos de coca, das lanchas rápidas da Fonte da Telha, do Guincho e da Nazaré, onde nunca se percebe se se está a surfar uma onda se a surfar uma onda de sacos da "branca"... Mas a isso, querida, já nós estamos habituados. Que seria de um país, onde o Sr Aníbal, de Boliqueime, destruiu as Pescas, para as substituir pelo tráfico do "peixe" em pó?... É o "pügrèsso", meu amor, e quem somos nós, eu, uma pobre traveca, e você, uma bronzeada de Sesimbra, viciada em ser comida por pescadores e filhos de pescadores, para combater o "pügrèsso"?... Devemos é aderir, de peito inchado, e a sorrir, como aconselha a boca da servidão de Boliqueime. No entanto, se me escreveu, é por que confia na minha intuição feminina, e a minha intuição feminina (com chicote), vai acalmá-la, querida, por que isto, com as alterações climáticas e a pré campanha eleitoral para as Eleições Europeias, cheira-me... deixe que lhe diga, que o "Lyubov Orlova" vem direitinho para a Praça do Comércio, e que o Sr. Presidente da Câmara de Lisboa, futuro Presidente da República Portuguesa, até já tem tudo preparado, e vamos ter um gigantesco Festival de Primavera, para esquecer a Crise, e mostrar que Lisboa é a cidade mais "cool" do Mundo... ---para vir passar três dias, fazer umas merdas que já não se podem fazer em mais nenhuma cidade civilizada do Mundo, e... e.... e... nunca mais voltar -- senão para assistir ao "Festival Lyubov Orlova", com queima das fitas, praxes, e muitas b'zanas e overdoses... Isto, querida, é o lado político da coisa, o lado Marine Le Pen, se quiser, por que, depois, também há o lado biológico, e isso tenho de a informar, por que já andei a pesquisar umas coisas, e tenho uma investigação científica preparada, que só está à espera de bolsa, aprovada pela fêmea do Ministro Nuno Crato, a Bacharel Superior de Educação, Luísa Borges de Araújo, e vamos ver se tenho sorte desta vez. Como sabe, meu amor, os ratos começam por ratar tudo o que têm à mão, aliás, à boca, desde madeira, borracha, plásticos, panos, ações do BPN, sei lá, tudo o que der para roer, e, excetuados os ratos sucateiros, do tempo do Bacharel Sócrates, chegam ao metal, e... param. Foi aí que começou o problema mais sério, por que, nada mais havendo para ratar do que o metal, tiveram de se começar a comer uns aos outros, salvo seja, e entramos num horroroso ciclo de canibalismo, misturado com crias da coadoção, que mal eram paridas eram devoradas por multidões de guinchadores, peludos, e fedorentos, com uma fomeca do diabo. Agora, querida, sendo racional, analítica, e científica, e aplicando o darwinismo puro e duro, foram os ratos mais fortes que foram comendo os ratos mais fracos, como já dizia o Padre António Vieira. E isso deve ter sido uma coisa atroz, tipo a "Casa dos Segredos" e os metadiálogos do pai do Cláudio Fernandes com as mamas da Teresa Guilherme. Agora, para nós, que somos fêmeas, a menina, fêmea de fenda, e eu, fêmea de "chicote", pode imaginar que, no meio de uma carnificina destas, quem triunfou, ou seja o último rato a comer o penúltimo rato do "Lyubov Orlova", não foi um rato, mas uma rata, por que nós temos uma estrutura muito mais resistente, e costumamos sobreviver sempre ao óbito do macho!... Por tudo isto, coração, quando o "Lyubov Orlova" encalhar no Cais das Colunas, com o António Costa, vestido de libré, e a Banda da GNR, a tocar o hino da "Maria da Fonte", o que vai sair do casco arrombado vai ser uma gigantesca rata, esfomeada, do tamanho de um elefante, e aqui entra a minha voz da experiência: mal ela saia do casco arrombado, vai querer comer ainda mais, como o Ferreira do Amaral ou o Zeinal Bava!.... Ora, uma rata esfomeada só tem dois caminhos: ou é heterossexual, adulta e ativa, como o Carlos Cruz, e vai querer comer mais ratos, ou se transformou, só a Irmã Lúcia e o Papa Francisquinho saberão por quê, numa rata fressureira, ávida de outras ratas, e  ainda se atira, sem avisar, à nossa querida Margarida Martins, isola, isola, isola... Quanto a mim, que conheço tão profundamente a desordem dos sentidos que preside ao feminino profundo, inclino-me mais para a hipótese de termos mesmo uma gigantesca rata heterossexual ativa, cheia de vontade de papar mais ratos!... E, aí, vai se lhe defrontar a crua realidade portuguesa, onde estamos infestados de casados e pais de três filhos, ou seja, de falsos "ratos", que se comportam como "ratas", e, mal percebam que vem aí uma esfomeada mor, a Hiper-rata, a Rata todas as Ratas, como diria Fernando Pessoa, super babada, sebenta e fedorenta, do "Lyubov Orlova", fogem todos imediatamente, como diz o ditado: "os ratos, mal se sentem ameaçados, são sempre os primeiros a abandonar o navio". E aqui vai começar a parte mais triste deste festival, por que, não sendo a Rata Fedorenta do "Lyubov Orlova" uma rata fressureira, NUNCA aceitaria o supremo vexame, contra a Natureza, de ter de desembarcar em Lisboa, e, ainda por cima, para se ver forçada a devorar ratas do mesmo sexo, pelo que é normal que sofra uma crise psicótica, como a do Renato Seabra, e se comece a autodevorar, ou seja, a comer-se a si mesma, como já tantas vezes sucedeu... Agora, filhota, isto vai ser lindo, por que, em pleno "Festival Lyubov Orlova", com o António Costa a fazer-se às Presidenciais e a Margarida Martins ao Parlamento Europeu, enquanto a Rata Fedorenta se devora a si mesma, já me parece estar a ver a Praça do Comércio cheia destes chinesinhos, de "visto gold", que não têm onde cair mortos, a pensar que aquilo também é "Cultura", como os "Mirós" do BPN, e vai ser uma chuva de flashes de selfishes, com os Instragams a encherem-se de olhos em bico gold, em primeiro plano, enquanto a rata se autocanibaliza, até só ficar um monte de ossos fedorentos no chão. Quanto aos seus filhos, meu amor, não se preocupe, já que, se não vão ser devorados por ratos canibais, cheios de peste, um dia haverá em que acabarão nalguma "brincadeira", do Meco, ou arredores. Vai ser horrível, querida, eu sei, mas o que tem de ser tem mesmo muita força, fofa. Kisses nos seus grandes lábios, desta toda, toda, toda, sua, Lola.

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Correio da Lola: "Acha que o Rui Machete é mesmo agente da C.I.A.?..."

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Querida Lola:

Pela parte do meu pai, sou profundamente luso-americana, já que ele andou a comer mulatas no Bronx, na fase em que estava a juntar uns dólares, para fazer a nossa casinho no Caramulo, que, graças à Sãozinha, escapou aos incêndios. Mas estou, tão, tão, tão confusa, ligo a televisão, só vejo o "Dança Comigo", desgraças, políticos mentirosos, mortos no Egito e na Síria, e ando cheia de medo de o FMI me obrigar a andar de burka? Que acha que faça... Mais antidepressivos, ou espero pela 10ª. avaliação da Troika?...

Maria Renata Sabugal, Serra do Caramulo

Querida Renata:

A sua carta tem tantas questões, e é tão ditada do fundo do coração, que não sei por onde começar: talvez por agradecer à Sãozinha, que salvou a sua baiúca dos incêndios. É pena que a Sãozinha não se tenha também lembrado de salvar os desgraçados que por lá morreram, e a devastação do nosso património florestal, que vai levar anos a reconstruir, com todos os prejuízos que isso implica para a empresa de combate de fogos florestais do Dr. Dias Loureiro. Há pessoas que são como Deus, conseguem sempre estar em toda a parte, ou talvez a SLN seja a nova denominação para o Céu, e seja lá que Deus reside, já que são tantos que, se calhar, se esqueceram de enviar um postalinho a avisar Deus... Por isso, políticos mentirosos... esqueça, por que é pleonasmo. Quanto ao Dr. Rui Machete ser da CIA, filha, isso são , ou não são, rumores, já que parece que o Luís Amado e mais uns quantos também trabalham para essa obra de caridade. Nada de estranho nisso, posto que, se a CIA pretende ser uma agência mundial, é necessário que tenha agentes por todo o lado, até em Portugal, a Cauda da Europa. Agora, não me parece é que eles fossem tão descarados que colocassem um agente da CIA a presidir à Fundação Luso-Americana, e, muito menos, uma pessoa honesta, um dos senadores do PSD, do tempo do Balsemão, e das eras idas, em que o Carlucci vinha esfomeado de rapazinhos, satisfazer a sua fome pedófila na Casa Pia e arredores. Ou acha que sim?... Pessoalmente, penso que, neste momento, só o Balsemão, numa das suas pausas da "branca", ou o Dr. Mário Soares, que, infelizmente, Deus Nosso Senhor vai levar, no próximo ano, para junto de si, poderia responder. Quanto ao resto... Também vê o "Dança Comigo"?... Lindo, já somos duas: adoro aquela apresentadora, de perna aberta, toda deformada, que parece que acabou de ser montada por um batalhão de Comandos da Amadora, dos antigos, não dos passivos, que, de quando em quando aqui caem; do Cifrão, que adorava que me montasse e mordesse toda, com aqueles dentes de Camila Parker-Bowles, enquanto eu relinchava, como uma porca, e o Sr. Alberto... mas esse, olhe, aviso-a já para ter cuidado, porque não é a primeira vez que o vejo sair, desalvorado, do Parque Eduardo VII, onde anda à caça da pior coisa que pode acontecer a um homem casado e pai de três filhos... chineses, querida, o Sr. Alberto à caça de... chineses, eu sei, querida, o horror, o vómito, que está a sentir, mas há parafilias para tudo, como a da Alexandra Lencastre, que passou a vida toda a ser encornada por bichas, e agora acha que vai encontrar macho no último sítio onde toda a gente sabe que não há homens, o curral das "bailarinas", enfim... Quanto à Troika a obrigar a usar burka já esteve mais longe, e não me parece que passe pela Troika: está tudo à espera de que a Síria e o Egito alastrem à Europa, como o México transformou a velha América, para sempre, numa lixeira de traficantes e clandestinos. Infelizmente, nunca mais o Sr. Obama vai para casa, pintar a cara de graxa, para fingir que é preto, e, enquanto ele nao vai, cada vez mais morrem homens bons por toda a parte. Não espere é pela 10ª avaliação da Troika, e meta-se já nos antidepressivos, que isso dá fortunas às empresas farmacêuticas, e até aposto que, se remexesse um bocadinho nesse caldeirão, lá encontraria, os nomes de sempre, outra vez, a SLN, o Rui Machete, a Leonor Beleza, o Dias Loureiro, a Maria Luís Albuquerque e até um daqueles velhos habitués que o Ministro de Estado, Paulo Portas mamava no segundo piso do edifício da PT, ex-Fórum Picoas. Estas verdades são tão horrorosas, não é, mas mais horroroso ainda é os homens bons que todos os dias morrem, e morrem, na Síria, enquanto a Mafia Russa toureia o escarumba do Illinois: não sei se vê a televisão como eu vejo, mas com a crise que anda aqui no Conde Redondo, deus me perdoe, quantas vezes já dei comigo a olhar para a minha Sony 3D, e a ver aqueles homens fantásticos, só de cuecas, e a pensar, ai, jesus, valha-me deus, e isto é que eu acho que é mesmo pecado, perverso, mórbido, o fim da minha carreira de traveca... a pensar... valha-me deus, meu deus, "ai, que morto tão bom...", não fosse o vazio, a vaidade e a cobardia de um caneco, e eles (suspiro) podiam estar todos vivos, e prontos para me rebentarem com o esfíncter, que bem preciso, eu, uma das 20 000 virgens... Kisses.

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No Dia Internacional da Mulher, travestis do Conde Redondo associam-se às suas irmãs sem "surpresa debaixo das saias" :-)

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Corpos diferentes, um mesmo trabalho :-) 

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Correio da Lola - "Também já há carne de cavalo no Conde Redondo?..."

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Dedicado à Claudia Girelli, com o atraso todo do aniversário (tenho muitos homens para mamar, querida...)

Querida Lola:

Cá em casa andamos muito preocupados, com a crise da carne de cavalo. Pensámos que isso estivesse a minar a dieta do Conde Redondo, e achei que só a querida nos poderia informar sobre se é verdade...

Raquel Rocheta, Rochedo do Pedófilo

Querida Raquel:

Ia-lhe dar a resposta mais curta da minha vida, e vou dar: no Conde Redondo, nós não temos problemas de carne de cavalo, antes tivéssemos, filha... O nosso problema é que, quando eles aparecem, naqueles carros transformados, vidros fumados, que baixam, para vir lá de dentro um cheiro a charros e a machos, eu penso logo: "cá vem cavalão, lá vou em acabar nas urgências de Santa Marta, como antigamente, com a "marquise" toda arrombada..." Engano de alma, ledo e cego, que a realidade não deixa durar muito: 10 minutos passados, já tenho o machão, que não era carne de cavalo, ou ajoelhado, numa de carne de cera, à Ratzinger, ou numa de carne de porco, de gatas, do género, "enterra-o todo, que eu eu quero ser comido bem à porca -- mais outro tipo de carne --, por ti...", Ora, por amor da beata Aura Miguel, eu vim para esta vida, para ser comida como uma cadela -- outra carne que eu adoraria deglutir -- não andar a fazer o papel da vaca invertida, que tem de comer o pseudocavalão. É evidente que, com toda esta corrupção do Futebol Internacional, cada vez mais os árbitros vêm desativados, flácidos, e com as nalgas prontas para o autogolo. Não há clítoris que aguente, filha, uma mulher envereda pela passividade, em teoria, mas há sempre uma encíclica do faz de conta, que nos obriga a montá-los, e eu sou bem mais vaca do que cavalona, por mais que isso me custe. Vai ao Chiado, quer um homem?... Impossível: ali, só carne de canguru, com as aquelas paneleiras todas, rua acima, rua abaixo, com os pulsos quebrados em forma de tarso de marsupial. O Desemprego, amorosa, também não ajuda, já que são muitos a chegar agora perto de nós, com pedido de foda parcelada (!). Ora, isso é como chouriço às rodelas; uma foda não se dá em parcelas: ou se dá, ou não se dá, e, às vezes, o rendimento social de inserção, apesar de nós termos cortado drasticamente os preços, às vezes, nem para 10 segundos de mete e tira dá. Já pensei em lançar o Passe Lola 123, mas ainda iam pensar que eu estava a relançar o Carlos Cruz, que é uma coisa efémera, já que, brevemente, vai voltar a fugir do país, como bom adulto, heterossexual e "ativo" (!). O nível de frustração é muito grande, querida, de parte a parte, e tem provocado clivagens, coisas muito graves, que até os sindicato das travecas já meteram, há muita, muita, carne de cabra, e até de cabrona, pelas esquinas, daquelas capazes de lixarem uma colega, só por causa do salve-se quem puder em que isto tudo entrou, com o começo da era Franquelim Alves, mas o pior de tudo, ainda, é a concorrência do Conde Redondo Alto, onde a Karocha se instalou, uma desavergonhada, que não poupa quem anda a dar o couro pela esquina, minha linda. Para ela, o sonho era uma vida inteira de perna aberta -- o sonho de todas nós, aliás --, e a verdade é que, no meio do chique, do chique, do chique, nos anda roubar os polícias todos, pelos menos, aqueles que ainda são capazes de comer uma "mulher"... Aí, com a Karocha, a carne é mas é de víbora, e da pior, até chego a pensar que ela nos manda só as fardas passivas, para ver se nós desanimamos, e abandonamos a zona. Querida, isto não é uma mensagem subliminar, é uma declaração de guerra: ou a menina arranja carne de cavalo, aliás, de cavalão, para todas, e não só para si, ou nós pomos a boca no trombone, e a Escócia -- saias já eles usam, e, como nós, também têm "uma surpresa debaixo das saias" -- separa-se mesmo das terras da ingrata da sua mãe!... Kisses, para ambas, que nos amamos muito, como todas as víboras e cascavéis do Ramo de Windsor, do Conde Redondo.

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O nosso amigo, Luiz Carvalho, fotografa a dureza do trabalho da noite, das "moças" como eu :-)

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O que uma "mulher" com chicote, como eu, sofre, de cada vez que ele nos fotografa da janela, lá de cima. Anda cá abaixo, amor, que eu faço-te um bico, com os taxistas a verem!... :-)

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Correio da Lola - "Sonhei com um jardim de vulvas... Acha que vou ser sobretaxada por isso?..."

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Querida Lola:

Sou espectadora atenta da "Casa dos Segredos", edição I, II, III, e até ao fim, se deus quiser: No outro dia, fiquei aterrorizada, porque a Sandra -- graças a deus que essa mulher já foi expulsa!... -- disse à Teresa Guilherme que tinha sonhado com um jardim de pilas coloridas, que se levantavam, quando ela passava... Meu rico menino jesus, Lola, eu sou lésbica não assumida, e como muitas mulheres, como eu, estou obrigada a estar casada com o meu Francisco José, e até já sou mãe de três filhos. A verdade é que fui tão impressionada para a cama, com o sonho da outra, que, depois de dar ao dedo, a pensar nela, sonhei com um campo de... ratas. Acha que o meu marido irá descobrir que sou fufa?...

Julieta de Sá Pires, Quinta do Conde

Querida Julieta:

É sempre bom encontrar mais uma mãe de Portugal que vê a "Casa dos Segredos". Aposto que até junta dois prazeres num só, e põe o som daquilo um pouco mais baixo, quando a Katia Guerreiro está a fingir cantar "Caro nome", ou a Mariza está naqueles sobressaltos de garganta que as cordas vocais não deixarão durar muito. Devia haver um estudo entre a taxa de incidência do sucesso das retornadas no nosso degenerado tecido cultural, e a mediocridade do produto final, mas isso são trocos, querida, comparados com a Teresa Guilherme, porque a Teresa Guilherme é uma espécie de Alfonso X da nossa Cultura, a mãe, avó, sei lá, a Lucy de todas as manifestações histriónicas deste povo. Há de tudo nela, desde o Cancioneiro da Ajuda até à Literatura de Cordel, passando pelos orgasmos da Amália com a Maluda, e pelos sonetos da Flor Spam Cadela, cheios de dor e de cio, naquelas noites em ela que vai ter de apresentar mais uma gala, cheia de "speeds", e meio anestesiada, para não se dobrar muito, não se lhe vá romper alguma costura. A verdade, querida, é que, como ela, poucas mulheres passam os tempos de camarim a serem comidas, horas, e horas, pela frente, e por detrás, por aqueles homens fantásticos, de 20 anos, que ela adora, e que vai desenterrar nos recantos mais sórdidos da nossa sociedade. Como sabe, um pouco de gel, um duche e uns adereços da Zara e da Springfield tornam qualquer degenerescência de bairro num Brad Pitt do pito dela... desde que não abram a boca, porque, quando abrem a boca, para além daqueles sotaques do axim, e "bem bisto", que fazem Chelas parecer a Royal Academy..., mas, mas... quem é que quer que os homens bons abram a boca, desde que nos montem, e não vão olhando para aquelas pregas dos anos que pesam?... No fundo, como foram todos estreados, em novos, por um tio, ou um padrinho, quando eles olham para um saco de celulite, conseguem sempre ver aquela barriga peluda e flácida que os montou, quando tinham oito anos, mesmo que seja numa cinquentona, como a nossa amada Teresa. Há um romantismo e um saudosismo renatosseabresco em cada um dos mancebos de Portugal, coisa que já vem do tempo da Dona Urraca, e que foi de Alcácer Quibir até Rikers Island, o sonho do jovem que cresceu, com saudades da picha velha que primeiro o montou, mas, olhe, querida, estou eu, para aqui, já perdida em metafísica, quando você, como fufa, o que mais deve estar a odiar é que eu lhe fale de homens, e vamos já ao seu sonho, filha, diz você que sonhou com um jardim de vulvas, amorosa, cá para mim, e não li a Interpretação dos Sonhos, de Freud, sonhar com um jardim de vulvas é equivalente a estar a sonhar com um campo de golfe, suponho que com os buracos todos, porta sim, porta sim, muito juntos. Faz-me lembrar uma vagina na pradaria, mas em versão varius multiplex multiformis. Mas... mas... como tudo hoje é economia, finança e usura, vou ter de a desenganar, e dizer-lhe o contrário do que, de certeza, lhe disse a bruxa da sua zona, a troca de um notinha de 50€: sonhar com vulvas não significa abundância de esfregas, no futuro, e não se veja já, num arranha céus, de Nova Iorque, durante a passagem do "Sandy", com aquelas galdérias todas, a descerem do 70º andar, pelas escadas de serviço, a correr, e você deitada no patamar, de cada vez que passava uma, você levantava o pescoço, e abocanhava-a, por debaixo das saias, querida, sonhar com buracos, nesta altura, só se forem orçamentais, foi Santo inácio de Loyola que lhe apareceu em sonhos e lhe está a dizer para se preparar para ficar como a Grécia, num par de meses. Pode ter um azar ainda maior, que é os militares decidirem internar o "Professor" Cavaco  Silva e os seus acólitos, e, a seguir, como o Gengis Khan, irem, de porta, em porta, usufruir do direito de terra conquistada, e violar todas as ratas que lhes aparecerem pela frente. Imagine-se, você, toda espojada no sofá, de perna aberta, a dar ao dedo a pensar na Teresa Guilherme, sim, querida, porque a verdadeira fufa não se masturba com as concorrentes, mas com a patroa, um animal de peso, difícil de satisfazer, e capaz de lhe dar a satisfação toda, mas... olhe, acho que me perdi... acho que ia nos militares... também não devia ser importante, porque amanhã, com a eleição do Obmamnrey, os verdadeiros valores da América Profunda vão vir ao de cima, e as mulheres como você, que adoram rata, vão ter de ser purgadas, e reintegradas na sociedade. Diz que tem três filhos?... Mulher, casada, e com três filhos?... É a fufa típica, portuguesa, com certeza!... Brevemente, a América vai dar ordens mundiais para que procrie mais, e vai ter de simular orgasmos, porque a Merkel, de Leste, traz um Plano Reich, para Portugal, para evitar que sejamos povoados por lusodescendentes de pretos, chineses, ciganos e monhés. Vai ver que tem a anca larga, e vai ser escolhida para nova parideira do Reich, destinada a povoar este quintal meridional, por muito pouco que goste de homens. Deixe estar, que, se calhar, só gosta um bocadinho menos do que as outras, que isso de apreciar o belo sexo é mesmo, e só, para as trabalhadoras de chicote, que cada vez mais se multiplicam nestas esquinas do Conde Redondo. Kisses, desta sempre sua.

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Correio da Lola - "15 de setembro?... Conde Redondo?... meu deus..."

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Querida Lola:

15 de setembro, foi a primeira manifestação a que fui, na minha vida, aliás, a segunda, quando os Portugueses saíram todos para a rua, para apoiar as vitórias do Dr. Salazar, no Ultramar, que saudades, era eu menina, agora, valha-me deus, agora, ando agarrada a esta muleta, mas não quis deixar de vir para a rua para cuidar da vidinha dos meus netos. Neste momento, estou com 145 € de reforma, e na pastelaria lá do bairro, puseram-me uma bandeirinha do Benfica na mão, e disseram-me, "vais para a rua, e vais ver que és logo aumentada em 20 €!..." Ora, eu vim para a rua, mas fiquei sem saber quando é que vou receber o aumento...

Alzira Rebelo, Regueirão dos Anjos

Querida Alzira:

Compreendo a sua angústia, em redor desses 20 €. Com a quebra do poder de compra dos Portugueses, a vida está a ficar um horror, se bem que se saiba, que, como toda a gente, eles, primeiro, cortam nos supérfluos, e só depois é que chegarão ao essencial, o sexo, que, isola, isola, isola, espero que nunca sofra nenhuma austeridade, nem haja aqui uma Troika, a apertar-nos o silicone das mamas, que bem bastam aqueles sádicos que só se conseguem vir, a morder-nos os bicos. Eu sei que a querida Alzira teve um percurso exemplar, apoiou o maior português de sempre, quando ele precisava de apoio; chorou, com as palavras santas do Dr. Caetano, e deve ter vindo, no dia seguinte ao 24 de abril, chamar-lhe "ladrão", na praça; deve ter estado ao lado do saudoso Marechal Spínola, quando as maiorias silenciosas vieram para a rua; deve ter tido alguns desvarios marxistas estalinisto maoístas, quando o Dr. Durão Barroso fazia um curso de "aptos", em cima das mesas que mandou roubar, da Reitoria, e, às tantas, até foi apalpada por outro revolucionário da altura, o Pacheco Pereira; esteve 6 meses de luto, quando os traficantes de armas deitaram ao chão a sucata em que o Adelino Amaro da Costa e o Sá Carneiro planavam, a seguir, deve ter-se tornado soarista, como toda a gente, e assistiu, com alegria, à entrega dos retalhos do Império Colonial aos impérios coloniais nossos vizinhos; votou Cavaco Silva, nas duas maiorias que tornaram Portugal, de cauda das regiões espanholas, em Cauda da Europa; ainda votou nele para Presidente, quando a Maçonaria conseguiu empurrar o seu candidato, Jorge Sampaio, e foi sempre por aí fora, guterrista, apoiante dos lindos olhos do "Cherne", uma Socratista de gema, embora o coração lhe tenha oscilado entre Vilar de Maçada e o charme inconfundível de Santana Lopes, e trouxe, sempre, sempre, como com Salazar, Aníbal no coração, que é o lugar onde ele, realmente, deve estar. Aposto que até tenta vestir-se como a Cavaca Velha, embora, com o preço das chitas, me pareça que só consiga fazer saias até ao refego da boca da servidão... Acha Passos Coelho um homem lindo, e continua a repetir que Portas, depois de Freitas do Amaral, em que também votou, são os homens que melhor falam em Portugal. Se saiu para a rua, ontem, foi para apoiar o Benfica, e por 20 €, já que, quando vai a Fátima, a excursão, do grupo, até costuma ser mais barata. Pela parte que me toca, só lamento que as manifestações de homens bons sejam sempre convocadas para os locais mais estapafúrdios, quando eles deviam era vir manifestar-se para o Conde Redondo, contra as desdentadas celulíticas, e de bigode, com quem estão casados, para apreciarem a nossa chichinha rija e os nossos biquinhos empinados, isto, já para não falar da "surpresa debaixo da saia", que eles tanto adoram. Querida, eventualmente, até está a pensar que estou a responder-lhe ao lado, mas não estou: isto serve tanto para si, como para muitos dos milhões de Portugueses que fizeram o seu percurso. Esmeraram-se na sementeira, têm agora uma colheita à altura. Quanto aos 20€, se vierem, aproveite, e adira a uma Campanha da "Meo", protagonizada pelos "Gatos Fedorentos", essa aberração da escatologia "humorística" portuguesa, a quem tanta falta faz uma goyescada do 3 de maio, como a todas as caras do Polvo nacional. Não haveria Campo Pequeno que chegasse, mas, siga o meu conselho: 20€, e aderir à "Meo", sobretudo agora, que a Teresa Guilherme voltou, depois de ter posto os dinheiros todos na megalópolis de São Paulo. Já reparou como ela está diferente?... Mais gorda, mais vaca e mais velha. Enfiaram-na dentro de umas cintas cor de rosa, para parecer um paio de Barrancos, ou seja, para que a amadora se convertesse na coisa amada, como cantava o Poeta. Finalmente, ela conseguiu que aquela bateria de plásticas, que fez, a pusesse com o ar da idade que, de facto, tem, o que não é para todas. Agarre no comando, aumento o som, e sente-se, religiosamente, no país de Fátima, Futebol e Teresa Guilherme, a olhar para a televisão, e vai ver que todos os seus males vão desaparecer, miraculosamente, talvez o solzinho dance, entre os "spots" publicitários, e ainda terá um bónus de Cultura, já que aquele concurso, começando por putas, e acabando numa puta, ainda maior -- se quiser pormenores, telefone à Laura "Bouche" -- é a prova provada de que a Terra, realmente é redonda. Kisses.

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Correio da Lola - "Será fogo, serão incêndios?..."

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Querida Lola:

A minha barraca está irrespirável, por causa dos fogos. Hoje, quando cheguei à janela, tinha o Vale de Chelas todo cheio de fumo, e chamei o meu José, e disse, "ai, filho, que vamos hoje ficar todos aqui!...", e ajoelhei-me no chão, benzó-deus, à rezar à Beata Lúcia, que segura o Mundo. Querida Lola, acha que vamos morrer todos em setembro?...

Serenela Andada, Vale de Chelas

Querida Serenela:

O fumo também nos assustou, aqui, no Conde Redondo, já que onde há fumo, há fogo, querida. Agora, deixe-me que lhe diga: os fogos são tantos que até me espanta que haja tão pouco fumo... Primeiro, pensámos que fosse uma festa de vodoo, de Isabel dos Santos, a celebrar o primeiro centenário do pai, que devia estar preso, à frente dos mutilados de Angola. Ela está bem. Demoliu a sua casinha, com 100 quartos, no Algarve, e mandou construir uma nova, por cima, já com 400, Supomos que quando voltar a haver eleições em Angola, de aqui a 50 anos, já ela tenha uma casa tão grande que chegue, do Algarve, ao sopé do Cristo Rei. Luís XIV sonhou com isso, mas teve azar, porque não era tisnado das duas mafias, a Russa e a Angolana. Depois, pensámos que fosse a Cândida Almeida, com os calores da rata, a sonhar com a Procuradoria Geral da República, que Deus lhe vai dar. Depois, mais para o fim da tarde, a Suzete, que é de Roraima, e tem das mamas mais chamadoras de árbitros, aqui da zona, e é, à sua maneira, uma intelectual, já que fez o Elementar, no Brasil, o que lhe deu várias equivalências, em Portugal, nomeadamente a de ser uma brochista diplomada, pôs uma das hipóteses mais prováveis: Paulo Portas, para se vingar do renascer do assunto dos submarinos, teria pegado fogo, como vingança, ao... Parque Eduardo VII... Querida, as Brasileiras são boas no broche, e fazem aqueles pratos todos que as mulheres de bigode, de Portugal, não são capazes, mas são precisos muitos anos de ajoelhar e estender as nalgas, para aceder ao Sublime. Quero que saiba que o fumo até nos deu muito jeito, porque pudemos praticar o "métier", em pleno nevoeiro, sem ter de procurar o refúgio de um latão de lixo, ou o aconchego de um vão de escada, mas a verdade, digo-lhe, antes de saber que os fumos vinham de Mafra, e se enquadravam naquela história cíclica de incendiar o país, sempre que os governos estão de despedida, é que eu pensei que fosse o Durão Barroso que tivesse mandado incendiar o Parque Eduardo VII, para que toda a gente pensasse que tinha sido o Portas, como vingança, pelos submarinos, já que, caso não saiba, o Portas, nesse negócio, só viu migalhas, porque o grosso da côdea, e, sobretudo o miolo, estão bem protegidos, porque a velhice também alcançará o "Cherne", e a Uva, que, à falta de ver o padeiro, irá, um dia, saber que tem muuuuuuuuuuuuuuuuitos euros em seu nome, se, nessa altura, ainda houver Euro, coisa que está na rampa de desaparição, quer do programa dos Mormons, quer do caneco Obama. Kisses, e arda, se puder, filha, arda toda, e liberte esses fumos: faz-lhe bem às trompas da bacalhoa.

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Travestis do Conde Redondo associam-se às comemorações do Dia Mundial da Mulher, 8 de Março :-)

Elas ficam com este dia, nós ficamos com o resto das noites... e com os maridos delas :-)




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Correio da Lola - "No Carnaval, haverá tolerância de ponto, no Conde Redondo?..."

Querida Lola:

Terça feira de Carnaval sempre foi um dia maravilhoso para mim, porque o meu marido veste-se de mulher e não anda a roçar-se em mim, para me usar a boca da servidão... É um dia de folga, nesta vida de suplício, mas ouvi dizer que aquele senhor de Massamá, o Passos Coelho, não quer celebrar o Carnaval de Massamá... aliás, nem de Massamá, nem de sítio nenhum...

Lígia Fagundes Grelos, Pocinho do Viegas

Querida Lígia:

Massamá é uma terra pequena, uma espécie de dormitório da espécie humana, e é natural que não haja lá nada, nem Carnaval, nem pessoas, é uma espécie de Margem Sul, com uma tabuleta a dizer, "Jamé"... Uma pessoa chega ali, e das duas três, ou entra em depressão, ou é logo assaltada por um bando de pretos, ou com um pouco de sorte, assaltada, depois de violada. As mães andam muito depressa, e sobem, que sobem, sobem a calçada, não venha de lá um mangalhão da catinga que queira usar-lhes o pocinho do viegas, e elas então choram, e fazem-se de piegas... Querida, Carnaval é quando uma traveca quer, e no Conde Redondo, queremos todos os dias, aliás, isto é um microclima do país inteiro, já que cada um faz o papel que melhor sabe fingir: nós, de "gaijas", com chicote, como eles gostam; eles, de casados e pais de três filhos, que depois vão mascarados para casa, de subgerentes do Millennium e do Barcklays, com as cuecas da Massimo Dutti todas molhadas atrás. Felizmente, há lavandarias. Querida, o país está num tal estado que não precisamos de Carnaval para nada: a primeira figura do Estado está na Finlândia, e completamente gagá; a segunda, parece a Lady Gagá, e consta que não percebe nada do que está a fazer, e é tarada por comprar roupas, para vender logo a seguir, às vezes, em pleno avião, a quem calha e estiver ao lado; a terceira, por fim, é uma incarnação da Justiça gagá, que não evoluiu nada desde a Santa Inquisição. Agora, até são os Brasileiros que têm de vir cá prender os criminosos portugueses... Se a coisa pega, vamos ficar com o país vazio. Graças a deus tem havido ajuda internacional, a América, com o Renato Seabra, o Brasil, com o Duarte Lima, e precisávamos de arranjar um país decente, para prender o Dias Loureiro, mas, para esse, tem de ser um país mesmo especial, tipo Zimbabwé, ou Birmânia, ou Coreia do Norte. De qualquer maneira, voltando à base, claro que haverá tolerância na terça feira de Carnaval: se há coisa que nós temos de ser é tolerantes, sobretudo com aqueles que tanto precisam do que nós temos entre as pernas, e são obrigados a estar casados uma vida interia, com as parideiras dos três filhos. No fundo, acho que foi isto que nos levou à Bancarrota, este horrível gosto atávico por andar, secretamente, com a bilha toda rota... Kisses desta sua serva do Entrudo e do entra tudo...

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