Querida Lola:
Sou espectadora atenta da "Casa dos Segredos", edição I, II, III, e até ao fim, se deus quiser: No outro dia, fiquei aterrorizada, porque a Sandra -- graças a deus que essa mulher já foi expulsa!... -- disse à Teresa Guilherme que tinha sonhado com um jardim de pilas coloridas, que se levantavam, quando ela passava... Meu rico menino jesus, Lola, eu sou lésbica não assumida, e como muitas mulheres, como eu, estou obrigada a estar casada com o meu Francisco José, e até já sou mãe de três filhos. A verdade é que fui tão impressionada para a cama, com o sonho da outra, que, depois de dar ao dedo, a pensar nela, sonhei com um campo de... ratas. Acha que o meu marido irá descobrir que sou fufa?...
Julieta de Sá Pires, Quinta do Conde
Querida Julieta:
É sempre bom encontrar mais uma mãe de Portugal que vê a "Casa dos Segredos". Aposto que até junta dois prazeres num só, e põe o som daquilo um pouco mais baixo, quando a Katia Guerreiro está a fingir cantar "Caro nome", ou a Mariza está naqueles sobressaltos de garganta que as cordas vocais não deixarão durar muito. Devia haver um estudo entre a taxa de incidência do sucesso das retornadas no nosso degenerado tecido cultural, e a mediocridade do produto final, mas isso são trocos, querida, comparados com a Teresa Guilherme, porque a Teresa Guilherme é uma espécie de Alfonso X da nossa Cultura, a mãe, avó, sei lá, a Lucy de todas as manifestações histriónicas deste povo. Há de tudo nela, desde o Cancioneiro da Ajuda até à Literatura de Cordel, passando pelos orgasmos da Amália com a Maluda, e pelos sonetos da Flor Spam Cadela, cheios de dor e de cio, naquelas noites em ela que vai ter de apresentar mais uma gala, cheia de "speeds", e meio anestesiada, para não se dobrar muito, não se lhe vá romper alguma costura. A verdade, querida, é que, como ela, poucas mulheres passam os tempos de camarim a serem comidas, horas, e horas, pela frente, e por detrás, por aqueles homens fantásticos, de 20 anos, que ela adora, e que vai desenterrar nos recantos mais sórdidos da nossa sociedade. Como sabe, um pouco de gel, um duche e uns adereços da Zara e da Springfield tornam qualquer degenerescência de bairro num Brad Pitt do pito dela... desde que não abram a boca, porque, quando abrem a boca, para além daqueles sotaques do axim, e "bem bisto", que fazem Chelas parecer a Royal Academy..., mas, mas... quem é que quer que os homens bons abram a boca, desde que nos montem, e não vão olhando para aquelas pregas dos anos que pesam?... No fundo, como foram todos estreados, em novos, por um tio, ou um padrinho, quando eles olham para um saco de celulite, conseguem sempre ver aquela barriga peluda e flácida que os montou, quando tinham oito anos, mesmo que seja numa cinquentona, como a nossa amada Teresa. Há um romantismo e um saudosismo renatosseabresco em cada um dos mancebos de Portugal, coisa que já vem do tempo da Dona Urraca, e que foi de Alcácer Quibir até Rikers Island, o sonho do jovem que cresceu, com saudades da picha velha que primeiro o montou, mas, olhe, querida, estou eu, para aqui, já perdida em metafísica, quando você, como fufa, o que mais deve estar a odiar é que eu lhe fale de homens, e vamos já ao seu sonho, filha, diz você que sonhou com um jardim de vulvas, amorosa, cá para mim, e não li a Interpretação dos Sonhos, de Freud, sonhar com um jardim de vulvas é equivalente a estar a sonhar com um campo de golfe, suponho que com os buracos todos, porta sim, porta sim, muito juntos. Faz-me lembrar uma vagina na pradaria, mas em versão varius multiplex multiformis. Mas... mas... como tudo hoje é economia, finança e usura, vou ter de a desenganar, e dizer-lhe o contrário do que, de certeza, lhe disse a bruxa da sua zona, a troca de um notinha de 50€: sonhar com vulvas não significa abundância de esfregas, no futuro, e não se veja já, num arranha céus, de Nova Iorque, durante a passagem do "Sandy", com aquelas galdérias todas, a descerem do 70º andar, pelas escadas de serviço, a correr, e você deitada no patamar, de cada vez que passava uma, você levantava o pescoço, e abocanhava-a, por debaixo das saias, querida, sonhar com buracos, nesta altura, só se forem orçamentais, foi Santo inácio de Loyola que lhe apareceu em sonhos e lhe está a dizer para se preparar para ficar como a Grécia, num par de meses. Pode ter um azar ainda maior, que é os militares decidirem internar o "Professor" Cavaco Silva e os seus acólitos, e, a seguir, como o Gengis Khan, irem, de porta, em porta, usufruir do direito de terra conquistada, e violar todas as ratas que lhes aparecerem pela frente. Imagine-se, você, toda espojada no sofá, de perna aberta, a dar ao dedo a pensar na Teresa Guilherme, sim, querida, porque a verdadeira fufa não se masturba com as concorrentes, mas com a patroa, um animal de peso, difícil de satisfazer, e capaz de lhe dar a satisfação toda, mas... olhe, acho que me perdi... acho que ia nos militares... também não devia ser importante, porque amanhã, com a eleição do Obmamnrey, os verdadeiros valores da América Profunda vão vir ao de cima, e as mulheres como você, que adoram rata, vão ter de ser purgadas, e reintegradas na sociedade. Diz que tem três filhos?... Mulher, casada, e com três filhos?... É a fufa típica, portuguesa, com certeza!... Brevemente, a América vai dar ordens mundiais para que procrie mais, e vai ter de simular orgasmos, porque a Merkel, de Leste, traz um Plano Reich, para Portugal, para evitar que sejamos povoados por lusodescendentes de pretos, chineses, ciganos e monhés. Vai ver que tem a anca larga, e vai ser escolhida para nova parideira do Reich, destinada a povoar este quintal meridional, por muito pouco que goste de homens. Deixe estar, que, se calhar, só gosta um bocadinho menos do que as outras, que isso de apreciar o belo sexo é mesmo, e só, para as trabalhadoras de chicote, que cada vez mais se multiplicam nestas esquinas do Conde Redondo. Kisses, desta sempre sua.
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